MUSA LEVIS

MUSA LEVIS 29

2011-10-03T17:03:00.000-07:00

MUSA LEVIS 28

2011-09-24T17:19:00.000-07:00

MUSA LEVIS 27

2011-09-24T17:08:00.000-07:00

MUSA LEVIS 26

2011-09-24T16:59:00.000-07:00

MUSA LEVIS 25

2011-09-21T17:39:00.000-07:00

MUSA LEVIS 24

2010-04-13T17:13:00.001-07:00

MUSA LEVIS 23

2010-03-27T17:43:00.000-07:00

MUSA LEVIS 22

2009-12-15T15:59:00.000-08:00

MUSA LEVIS 21

2009-12-15T15:30:00.000-08:00

MUSA LEVIS 20

2009-05-04T09:03:00.000-07:00

MUSA LEVIS 19

2009-05-04T08:05:00.000-07:00

Poetas de Norte de Santander

2009-05-04T07:49:00.000-07:00

Musa Levis 18

2008-11-30T15:54:00.001-08:00

2008-11-30T15:50:00.000-08:00

2008-11-30T15:48:00.001-08:00

2008-11-30T15:07:00.001-08:00

PRESUPUESTO

Esas grandes tetas enjabonadas
Del erario público
Que suben y bajan con el presupuesto
Sucias de abrazos
Sucias de besos
De recortes traslados y acuerdos
Apropiaciones malversas y partidas dobles
Abundantes de líquido
Diariamente
Se suturan ante el espejo
Los severos mordiscos
Vacunas de millones
Que finalmente se esfuman
Bajo el escote de las taquillas de impuestos
La fila india de cada quincena
Con la factura en la mano
Donde mis ojos auscultan
Algún error aritmético
Para esquivarle unos pesos
A ese barril sin fondo
De órdenes de pago reservas
Disponibilidades y convenios
Porque son verdaderas nodrizas
Supuestas a abastecer a los hijos ajenos
Que se esparcen como una epidemia
Esas grandes tetas enjabonadas
Del erario público

JULIÁN CHICA

*
PLEGARIA AL PLANETA TIERRA

En qué cielo estás?
Si tu amor es amor
por qué nos has dejado solos?

Te reclamo
la esperanza de un mundo mejor,
para mi hijo, para los hijos de mi hijo
para los hijos de los otros hijos
para los de este mundo y del otro.

Te reclamo
la selva virgen de los abuelos,
las mariposas de mil colores,
las serpientes, los pájaros.
El oxígeno…

Te reclamo
la hermandad sin egoísmo,
el amor puro y sincero.
Vuelve tus ojos aquí,
el planeta está herido, se asfixia…
Los hombres se mueren.

MARÍA RESFA LOAIZA GIRALDO

*
No he militado
en movimientos.
A mi edad
he superado esas rabietas.
Los ISMOS
son la tentación
de cometer pecados
veniales
y yo prefiero los mortales.

WADIS ECHEVERRY CORREA

*
POETA

Luego dirán los libros de historia
que existieron seres con alma
que escribían penas
y que usaban lápices
como muletas
con profundas huellas…
Luego del silencio
tendrás tiempo para descansar.

FELIPE AGUDELO HERNÁNDEZ

*
DESPEDIDA

Esta noche ella se sienta
a hablar con las estrellas.
El mar revuelve a lo lejos
caracolas que nadan misteriosas.
Le lanza un beso a la nada y sonríe.
Ha traído las cartas,
las poesías y los libros.
En una caja que flota
les da su adiós.

DIANA PATRICIA TORO ÁNGEL

*
Traté de ser cautelosa,
de abrir la caja y configurar
como correspondía.
y el artefacto se atrofió...
tal vez no hice todo lo que debía,
no leí el manual correctamente.
es que en estas cosas del amor,
las instrucciones varían según el modelo
y la garantía expira con la primer lagrima...

SANDRA MARCELA GÓMEZ CHICA

*
SOBREVIVES

A pesar de las heridas y las ausencias
Sobrevives amor este lunes y viernes
En el fluir submarino de mi aliento
A pesar de tu profunda lejanía
De las herencias que te persiguen
Sobrevives en el canto de los sinsontes
A pesar de querer el olvido de tu nombre
Sobrevives amor
En el hilo transparente de mis ojos.

MARÍA HELENA GIRALDO GONZÁLEZ

*
DÍA NORMAL

Es un día como cualquier otro,
excepto este ser más débil.
Su cuerpo se haya amordazado por el recorrido.
No pinta sonrisas de niños a media voz.
Las calles asustan y las paredes deslizan
la tristeza cobijada por ráfagas de fusil,
y escupe esquirlas de metralla.
Hay manos regadas por todos lados
y piernas arrinconadas,
las murallas espolvorean
gotas de misiles bañados en sangre.
Palestina desmenuza súplicas,
dicen que la esperanza es la única que se pierde,
pero es lamentable que a Esperanza
la haya matado una guerra fría,
para que los sueños huyeran
como guerreros extraídos de su libertad.

DUVÁN MARÍN

*
LA BUENA

Porque aún llevo el sabor
de tus tetas agarrado de mi boca,
mas el dulce-amargo
del sexo tuyo en mis dedos,
mi rostro y mi sexo.
Porque respiras tan profundo
que usas mi aire para aguantar
y no estallar en llanto.
Porque me dueles un instante
en mi garganta seca y mis ojos rojos.
Porque el sol traspasa mi ventana
y no amaneces conmigo.
Porque estás más cerca de la luna
que de esta estrella sabática.
Porque… porque… a lo bien.
Porque lloras, ríes, gimes,
te falta solo maullar gatita mía.
Porque eres de lo más de buena
que ya te me estás dañando.
Porque pagas mi almuerzo
cuando tengo hambre,
me calientas cuando tengo frío.
Porque la gallina busca el maíz y el trigo.
Porque eres: la madre que eres,
a lo bien… la buena.

IBÁN DE JESÚS ALARCÓN MARÍN

*
EXCITACIÓN PERDIDA

El tiempo pasa
Y el impulso juvenil se pierde
Como también se ha perdido la ternura
El grito agresivo del insulto
Deja su huella con impotencia lenta
Que abre sus surcos
En el alma, en la piel
En la carne
Y cuando sus pieles se unen
Marchitas al deseo
Sólo se sienten las caricias
Con sabor a rabia.

GLORIA SOCORRO VALENCIA BENJUMEA

*
Te escucho cantar
mi canción favorita,
soñemos, pues nada más
nos fue dado en la vida,
soñemos, pues la vida
es una pesadilla
en la que hay que soñar.

JOSE DUVÁN CASTAÑO CANO

*
Hemos cavado
unas zanjas en la tierra
todo alrededor
sólo con tres palas y una carreta.
Un metro cincuenta de hondo
y uno de ancho.
Se nos ha dicho que mañana
a la hora indicada
podremos saber
si son trincheras o fosas.

LEANDRO LOAIZA LARGO

*
Hojas melancólicas
derramadas en los bosques de Sherwood
hablan de una leyenda en el siglo XIV.
Pesadas neblinas abrigan la historia
de un hombre o un duende
que habitaba en los robles ingleses.
Un ser a quien los paganos
dieron por nombre:
—Espíritu de los bosques—
El mismo hombre a quien
Nottingham bautizó como:
—El Príncipe de los Ladrones—
Lo que ignora la historia
son los versos de un poeta inglés
que hablaban de un huracán
que azotó Inglaterra hace seis siglos.
Y según cuentan sus versos
ese huracán fue la venganza de Odín
por las heridas causadas al viento
cada vez que Robin Hood
lanzaba una de sus flechas
en busca de la riqueza que lo condenó.

JUAN CARLOS ACEVEDO RAMOS

*
11

Si hubiera conocido la hora de mi muerte
me hubiera emborrachado antes de que llegara.
No van con el final
conversaciones serias y profundas;
no hay lugar para edictos o sentencias.
Le hubiera dicho cosas duras, que la ofendieran.
Hubiera vomitado sobre su viejo calcio.
Con la propia botella le hubiera roto el cráneo.
De su guadaña hubiera hecho hebillas.
Pero la loca muerte me sorprendió a mansalva.
Ayer, martes, mitad del mes más largo,
once de la mañana.
Bastó con que oprimiera
por menos de un segundo
mi cansado miocardio con su índice.

FLÓBERT ZAPATA

*
ILUSIÓN PERDIDA

Te vi pasar y percibí en tus ojos
Sutil destello de pasión furtiva
También noté un asomo de sonrojo
En tu carita hermosa de mirada altiva.

Tu esbelta sombra tras de ti seguía
Como a un guardián cuando a su doncella
O un don Juan con ímpetus de espía
Tratando de espiar tu cara bella.

En tus cabellos de color oro,
Brillaba el sol cual rey que se engalana,
Para enseñar su reino con decoro
A la que pronto ya sería su amada.

Con gracia excelsa movías tus caderas
Pues paso a paso a lo lejos te perdías
Y el ritmo fresco de tu blonda cabellera
Dejaba en mi alma, una ilusión perdida.

MARIO OSORIO GARCÍA

*
…y arrastrarán notas
como quien arrastra cadáveres
después de la guerra
¿quién reconocerá el sonido musical
quién el cadáver?

OLIVERIO MUÑOZ OCAMPO

*
Su sonrisa se parece
a una mariposa muerta
cuando oscurece.
Y ahora todos los infiernos
vuelven a atacar sus manos.
Sin uñas para escarbar la tierra
espera que la lluvia
golpee su cara
hasta encontrarla sorda.

PILAR MARTÍNEZ

*
Amo las hojas
que no han pasado
por mis manos.
La tinta que no derramo
en las largas
horas de insomnio.
Amo el silencio
de tus manos en mis senos,
el momento
en el que discernimos
la creación
de lo que llamaríamos amor.
Amo las tardes y las noches
que no terminan,
las preguntas
que no tienen respuesta.
Amo el estado de inconsciencia
en el que me pierdo
y me quedo menguada
esperando la luna nueva.

MARIELA MAHECHA BURITICÁ

*

2008-11-30T14:47:00.000-08:00

2008-11-30T14:46:00.001-08:00

2008-11-30T14:44:00.000-08:00

Musa Levis 17

2008-11-30T14:12:00.001-08:00

Jorge Vélez Correa

2008-11-30T13:58:00.000-08:00

Aleida Tabares Montes

2008-11-30T13:51:00.001-08:00

Flóbert Zapata

2008-11-30T13:45:00.000-08:00

Édgar Tréjos

2008-11-30T13:37:00.000-08:00

Jorge Hernán Flórez Hurtado

2008-11-30T13:27:00.000-08:00

Felipe Agudelo Hernández

2008-11-30T13:13:00.000-08:00

Cuentista y poeta nacido en Manizales. Cursa estudios en la Universidad de Caldas.

*

1
Poeta empuña la mano
y escribe sobre el papel
como si fuera la piel
de tu enemigo o tu hermano.
La gente te llama vano
si no ocupas su memoria,
pero escapa sin euforia,
ante tus letras herido,
el casi implacable olvido
con cicatrices de historia.

2
Todo lo pasas por alto
y te ríes impasible
de lo bello y lo terrible,
de la nube y del asfalto.
Desconoces que yo salto
del grito a la soledad.
En tu risa -sin piedad-
y tu mirar me acorralas:
estos amores dan alas
pero quitan libertad.

*

COMPARSA

ya con los bolsillos rotos
y en un sonoro murmullo
los unos quieren ser otros
los otros quieren ser unos

todos cuentan una historia
que no les tocó vivir
nadie sabe si la euforia
es de principio o de fin

el canto del carnaval
libera a toda la gente
y hasta el ciego ve cantar
al sordomudo elocuente

en el pueblo reprimido
sólo quiere ser quien es
cada muerto con su olvido
cada viudo y su viudez

todos cuentan una historia
que no les tocó vivir
nadie sabe si la euforia
es de principio o de fin

el carnaval es eterno
nadie para de bailar
el ángel quiere el infierno
y el demonio quiere amar

tejieron el antifaz
con sus sonrisas fingidas
mostraron felicidad
hasta los tristes suicidas

todos cuentan una historia
que no les tocó vivir
nadie sabe si la euforia
es de principio o de fin

en la histórica comparsa
como en juegos de ajedrez
todos tienen la esperanza
creciente de renacer.

*

Juan Alberto Rivera

2008-11-30T12:59:00.000-08:00

Nacido en Belalcázar, Caldas, en 1964. Actual editor general de El Diario del Otún de Pereira y director del suplemento literario Las Artes. Obra poética publicada: Conversaciones con la soledad, Territorio de mi voz, Instantes en la urbe. Otros: Hitos
del Siglo XX en Risaralda (Historia). En remojo: Crónicas de la ciudad. Finalista en dos ocasiones del premio de periodismo “San Gabriel Arcángel” de la Diócesis de Pereira.

*

He estallado en pedazos por toda la ciudad para buscarte.
Muros
esquinas
calles
árboles
avenidas
parques
tejados
y ventanas
Nada ha quedado al azar, pero no te hallo en esta
búsqueda; los pedazos no quieren regresar a esta piel, no
me armo, la soledad clama que la búsqueda no sea
infructuosa, que te halle aunque me pierda todo.

*

Un cuarto lánguido de alfombra vieja. Dos camas para un cuerpo solitario. Una mesa de noche que me habla desde la infinita soledad de su encierro. Tres espejos me observan desde costados que no me conocía. Mi maleta de sueños apagada y el frío enmarañado tejiendo su rutina en mi ser. Un cuarto lánguido de alfombra vieja aterrado por la fuerza de tu recuerdo porque no estabas... y estabas. Así que para soportar esa noche de acero te guardé bajo mis ojos. La oscuridad que a esa hora llegaba a visitarme guardó silencio para una lágrima de hombre que calcinaba mi cicatriz de soledad. Ardí con tu recuerdo...

*

Voy a amarte esta noche, toda, en cada uno de sus pliegues oscuros, en sus sombras, en sus sonidos guturales, en cada sueño del mundo, en cada playa donde duerme el mar, en los ojos cerrados que iluminan fantasías, en los latidos del corazón que te habita, en la hojas que hablan con la noche, en los recuerdos que pacen en tus labios, en los pasos que a esta hora te recorren imaginaria en la urbe, en tu ropa que guarda el aroma de tu piel. Voy a amarte esta noche, toda, hasta que desaparezca en tus gemidos, en tus besos, en tus manos, hasta que hagas de mi un fantasma, un acorde, barro, canción, risa y destino.

*

Esta noche de estaño y amatista no halla el candil que reposa tu fuego para derretir el frío de tu ausencia. Parece que el aceite que lo alimenta salió a buscarte en la urbe helada y se perdió él mismo. Parece que la llama no encendió de tristeza. Parece que perdió su asa que lo ataba a estas manos. Parece que crujió su débil elemento de aluminio en su lucha contra la oscura presencia de tu lejanía. Esta noche de hierro frío te lleva a cuestas mientras la soledad sueña con el candil de tu presencia.

Julio César Correa Díaz

2008-11-30T12:50:00.000-08:00

Bucaramanga, Santander. Poeta y dibujante. Licenciado en Español y Literatura. Especialista en Docencia de las Ciencias Sociales. Docente de la Universidad Católica de Manizales.

Un árbol grande
La tarde es un alto muro de barro
donde suelen venir los muchachos
a presumir de hombres,
a hurgar pliegues y oscuridades.
Desconocen que detrás del muro
hay un árbol grande que cuenta historias
mientras reparte frutas
y mientras ofrece su sombra,
el regazo de su sombra
a la más lasciva de las muchachas.

*

El fuego de los años
Coles y ajos en el jardín de la abuela.
Un sol escrito en la ventana
apenas calienta la limonaria y el cidrón.
Un viejo árbol aún sopla en el verano.
Revuelve con tus manos la tierra
que agradecida te devuelve el tiempo
para que sigas caminando
sobre el lento fuego de los años.

*

Cena con clavicordio
Una mano atrapa el color blanco
para que el día disfrace su indiferencia
La lengua en cambio deja
que el mundo sea ese magnifico animal
que se oculta detrás de las puertas
para que en cada casa crepite lento el fuego
que habrá de calentar las manos
que se frotan
como cuando la mesa está dispuesta
Sin más cubiertos que las manos
la noche escancia su vino dulce
mientras alguien hace sonar
el suave clavicordio de las palabras.

*

MUSA LEVIS 16

2008-06-02T09:24:00.001-07:00

EN ESTA EDICIÓN

Sergio Hurtado Grajales

Ibán de Jesús Alarcón

Adrián Pino Varón
Pilar Martínez

Carlos Enrique Pachón García

José Gregorio Villamil Pérez

Jaime Fernández Molano

Víctor Alfonso Rodríguez Jiménez

José Vicente Casadiego León

SERGIO HURTADO GRAJALES

2008-06-02T09:07:00.000-07:00

JOSÉ VICENTE CASADIEGO LEÓN

2008-06-02T09:01:00.000-07:00

Escritor, poeta e investigador cultural. Aunque nació en Facatátiva, Cundinamarca, en 1959, desde los 5 años se radica en Villavicencio, Meta, con su familia.Miembro fundador del taller cultural Llano Abierto, subdirector de la revista cultural Entreletras y de Oriente La Revista.

Las noticias de la lluvia aún son más tristes

Te contaré algo terrible: soy poeta
y padezco la ternura de las cosas.
Es muy duro ser poeta, madre
Eduardo Cote Lamus

Madre
ellos se han apostado
en los almendros de la noche
para que no los vea

En el día ocultan su enojo
con una sonrisa
van al pacificador
y por pocas monedas
compran mi suerte

Maldicen con buenas palabras
cuando otros pronuncian mi nombre

Madre
esta tierra es de bárbaros
con sus voces me quieren herir
y lo más triste
mi corazón atribulado
aún los convoca a la mesa

Desde allí
arrojan mis pobres palabras
al peñasco

Madre
estos hombres sienten una profunda herida
cuando escuchan mi voz

Por eso
las noticias de la lluvia
aún son más tristes

Como el pan
amasan la cicuta
con la navaja de Buñuel
buscan mis ojos
ultrajan el sonido y la música
se burlan de los signos y de las metáforas
se niegan a beber
la poesía de mi vaso
ubican mi canto en una brújula extraviada
poseídos del aliento de la pólvora
rompen los cristales
y siguen campantes como si nada pasara

Por eso madre
las noticias de la lluvia
aún son más tristes

VÍCTOR ALFONSO RODRÍGUEZ JIMÉNEZ

2008-06-02T08:57:00.000-07:00

Nació en 1985 en Villavicencio. Su educación primaria y secundaria se desarrolló en el municipio de Puerto López. Actualmente reside en la capital del departamento del Meta donde adelanta sus estudios de Comunicación Social y Periodismo.

Violines de luna

De vez en cuando trato de parir un poema
Pero es más sencillo entender

Mis mal llamados poemas
nacen tuertos, mudos o sordos
otros nacen hambrientos, con sed
con sueño

En cambio hay otros poemas
que por cuerdos los borro,
que por decir mucho los corto en pedazos

Hermes recién nacido

Mis versos no se han perdido sólo cambiaron de color

Buscan musas en las calles vacías, en plazas,
en panaderías y en colectivos

Intentan hallar figuras en los cuerpos, aliento
en los grafiti
y colores en el viento

Intentan crecer leyendo periódicos.

Como esto

Tantas veces como esta tome entre mis dedos bolígrafos distintos de este y el resultado es siempre son poemas de poca estatura como este.

JAIME FERNÁNDEZ MOLANO

2008-06-02T08:53:00.000-07:00

Nació en 1960. Reside en Villavicencio desde 1966. Ha publicado los libros “Umbral de lunas” –con otros autores– Extensión cultural del Meta (1984); y bajo el sello de Fondo Editorial Entreletras, los títulos: “Mis muertes” (relatos breves) 1999, “Filo de ausencias” (poesía) 1999 y “Otras geografías” (periodismo literario) 2001.

Cantor

El cántaro que resbala de las manos del muchacho
se hace trizas
y surge una extraña música de ensueño

Dicen que al romperse
escapó el espíritu del cantor

Desde entonces
las manos del muchacho y sus labios y su pecho
les sirven de refugio

Su voz y sus canciones
habitan cómodos su nuevo cántaro
de carne y hueso.

Manual de instrucciones I

(Texto encontrado en el cajón secreto de una Brigada)

No basta la daga.
Su empuñadura debe estar provista
de una mano

Y no es suficiente.
Se hace preciso que por sus venas
corran ríos de odio

¡Ah!, y que en la mente que mueve
esa mano
exista la firme convicción
de que su oficio se hace por honor
por la reputación de un nombre
por la defensa de la patria.

No basta la daga.
Debe contar con hombres
que envuelvan en seda tricolor
este perfecto símbolo del poder
que hoy nos habita.

Y deberá mostrarse al enemigo
—con el líquido aún fresco que recorre
por el limbo de su hoja—
con orgullo y mano firme.

De nada sirve la daga
si no hay argumento que le permita
vivir una vida útil, plena
y llena de empeño en el futuro de su patria.

JOSÉ GREGORIO VILLAMIL PÉREZ

2008-06-02T08:50:00.001-07:00

Nacido en 1978 en Villavicencio, Meta. Residente en el municipio de Puerto López, Meta, desde los seis meses de edad. Fundador del grupo de teatro Electra de Puerto López (1995-1999). Cofundador de la revista cultural Nueva Conciencia, hasta la actualidad 18 ediciones.

Hay que cambiar de corazón

Echa tu corazón a rodar
escaleras abajo
escúchalo descender
palpitando contra el piso
es mejor que lo dejes ir así
mezclado en el licor de las hormigas
agitado por otras causas
encendido por otros amores
ardiendo frente a tus ojos
para no extrañarlo
cuando tu miedo
se disuelva
en la sal de los océanos
¿para qué un corazón
que no mereces?
que no se detenga
cuando tú lo necesitas.

Reflexiones desde el orinal

Esta ciudad está poseída
por el orín amoniacal de sus billares
ha perdido su virginidad en los andenes
se prostituye cada día
por un poco de cemento fresco
que oculte su vejez.

La pereza en las esquinas
nos espera a todos
para retarnos a jugar
con su dominó de bostezos
y a veces para variar
nos hace arder los ojos.

Los vecinos se saludan temprano
y compran carne recién muerta
llevando un antifaz
para que ningún desadaptado
los invite a hacer un alto
en su antropofagia cotidiana.

Hay pocas nubes rubias
Hollín dormido en las naranjas,
caderas mal amadas
y cometas que desean
enredarse con el primer cable
que en la calle se les atraviese.

La risa de los niños
no logra asustar a nadie
ni a los borrachos
que reinventan sus historias
reptando en todas las aceras
para llegar a sus hamacas
donde ya nadie los espera.

CARLOS ENRIQUE PACHÓN GARCÍA

2008-06-02T08:47:00.000-07:00

Nació en 1973 en Villavicencio, Meta. Concluye secundaria en el colegio Francisco José de Caldas de su ciudad natal. Parte luego a la ciudad de Cali para adelantar estudios de Ingeniería Agronómica en la Universidad Nacional, sede Palmira, Valle. Vive algunos años en los Estados Unidos y estudia inglés en la Universidad de Georgia.

Mujer

Una mujer destendida
sobre un verso
con su pelo
mirando hacia otro lado
Una mujer
mientras escribo
cubierta sólo de sí misma
Mientras hablo de ella
mientras la imagino.

•

Te consuela que otras personas parecidas a ti estén haciendo fila en el banco. Hasta te agrada que muestren su descontento por alguna pequeña razón: si el cajero habla con el compañero, si le entregan un recibo sin haber pasado por la rigurosidad de la fila; a ti también te molesta, pero lo disimulas; en eso consiste sentirse superior en esos momentos. La muchacha quién está haciendo la otra fila —donde se pagan los servicios— está a la misma distancia que tú del cajero; cuentas los puestos anteriores y la diferencia es de uno a favor de ella. Lleva el recibo en la mano sin que afecte su belleza, todos la miran y ella no ve a nadie, no cuenta el tiempo con el tacón de su zapato, no lee los avisos promocionales en donde te aconsejan endeudarte y ser feliz. Estar allí —para ella— es apenas un momento. Las dos filas se mueven a la misma velocidad, tú quieres llegar primero, y desde esa posición, ver como esa falda corta llega a su meta. Hasta el momento todo se ha concedido. Van saliendo al mismo tiempo y no hay nada que hablar. Afuera del banco son la sombra de la nada que fueron.

PILAR MARTÍNEZ

2008-06-02T08:40:00.000-07:00

Nació en Neira, Caldas. Estudiante de la Universidad de Caldas. Ha participado en diferentes talleres literarios con escritores locales y nacionales. Ha publicado poemas en diferentes revistas de la ciudad.

Cuando en cada gota de lluvia
se cae un pedazo de los ojos de Dios
podemos bailar tranquilos en la tarde,
fugaces, alegres,
burlando el manuscrito
donde está la lista de nuestros pecados.

Y después de haber querido
ya no querer
y sentirse orgulloso
de haberse equivocado
y sufrir
porque no hay razones
para el sufrimiento.

Cuando ya se te acaban las fuerzas
para escupir los fantasmas
no queda otra que retirarse,
guardar las manos en el espejo
y someterlas a la voluntad
de quien las mira.

La angustia tropezada
entre dos zapatos de hierro.
Cómo decirle adiós a la muerte,
cómo levantar los zapatos
que cargan mi pena.
Uno sobre otro los dos
caminan y se detienen justo
en la tierra mojada.

ADRIÁN PINO VARÓN

2008-06-02T08:34:00.000-07:00

Nacido en Chinchiná Caldas, en 1.972. Tallerista de la desaparecida Casa de Poesía Fernando Mejía Mejía. Su trabajo literario, además de ser publicado en revistas y antologías del país, se recopila en los libros de poesía "Páginas habitadas", (Fondo Editorial de Risaralda, 2.000), "Palabras innecesarias", (Fondo Editorial de Caldas, 2.002), "Por los verdes, por los bellos países", antología poética del Ministerio de Cultura (2.001). En 1.998, obtuvo el primer premio de poesía convocado por el Fondo Mixto de Caldas y el Ministerio de Cultura, y en el 2.002 fue galardonado nuevamente con el primer premio de poesía convocado por la Secretaría de Cultura de Caldas. Ha sido invitado a los festivales internacionales de Poesía de Manizales, Pereira y Bogotá, así como a otros encuentros literarios en el país. Actualmente es colaborador de la Revista Literaria Mesosaurus, con sede en Santa Marta. Reside En Bogotá. Los poemas que se publican son tomados del libro "La tribu del salmón".

Tuvimos suerte

Tuvimos suerte, señora, sí, de no morirnos todos en la manigua, de no extraviarnos para siempre en sus dominios, de no quedar petrificados en sus pantanos invisibles.

Al comienzo creímos que todo era parte de la aventura: los reptiles venenosos colgados de los árboles como frutos gigantes, las tormentas con su furia inagotable reclinando las cumbres, la ausencia del fuego que sirviera de incienso o de verano, el aullido de animales salvajes rasgándonos la espalda, las raíces que consumíamos contra todos los escrúpulos pretendiendo alimentarnos.

Pero de pronto todo cambió como sucede en mi país hace más de cincuenta años: ya no nos producía asombro aquella tierra que cada vez parecía internarnos más en sus tinieblas, pues sólo sabíamos que era de día por uno que otro rayo de sol que lograba transgredir los ramajes; el hambre comenzó a hacer estragos en nuestros cuerpos hasta dejarnos débiles y torpes de espíritu, y el recuerdo de las familias se hizo más latente en cada desvarío.

Tuvimos suerte, sí, de que esos expedicionarios nos encontraran cuando el abismo nos ofrecía ya sus fauces, de estar ahora contándole estas cosas cuando en las casas nos habían levantado una sepultura a punta de lágrimas.

Sin embargo es doloroso que sólo regresemos dos después de que éramos cinco, que se los haya tragado esa vastedad entre sus altas fiebres tropicales, entre el terror de su espesura que de noche congrega todos los misterios, entre el dolor de unas heridas que no dieron un minuto de sosiego.

Regresar vivo de la manigua, como usted dice, es un milagro. Pero insisto en que quedan los muertos nuestros y a ellos de nada les sirve que nosotros creamos en milagros, que no podamos traerlos de vuelta para regar sus cenizas sobre el asfalto.

IBÁN DE JESÚS ALARCÓN

2008-06-02T08:28:00.000-07:00

Nací en 1977 en Belalcázar, Caldas. A los siete años me trasladé de la montaña y como todo lo que se siembra allí, llegué a lo más profundo de la olla; ahora de olla en olla vivo; resido en el Bajo Estrada de la ciudad de Manizales, culminé el básico bachiller en el sur de Bogotá. Estudios: -Seminario en valores. -Animador juvenil (Gobernación de Caldas, Upic, Confamiliares (1998).-Talleres básicos en guitarra, talla en madera, literatura, Casas de la cultura (1998).-Escuela de teatro Tich (1998-2000).-Proyecto de formación cinematográfica Ini, Concultura, cortometraje Los Siete Días del Gato (2004).-Seminario de comunicación y periodismo, Alcaldía, Revista fuga, (2004).-Desarrollo turístico municipal, Sena (2006).-Actor y director de teatro: Tich, Actores en Escena, Antípoda, Laboratorio Teatro, Psicosis Teatro (2000-2006).-Formación de guías en museos, Banco de la República (2007).Distinciones: -Premio de literatura Honor al Merito al Creador Popular, Confamiliares (2002).-Segundo lugar en el Concurso de Caricatura, Parque Caldas, (2007).

Ahí va la bala

Va a la carrera rompiendo cabecitas
cuerpos atravesados.
Los niños se acuestan temprano,
los grandecitos
llevan del bulto sin ser día de mercado.
Pobrecito el viejito que no
alcanzó a esconder el pecho
con su ruana de cuadro a tiros,
no se pudo cubrir de la friolenta metralla
que provenía de un carro extraño.
Quién fue el fulano que mandó a matar
al Flaco
y no le pegó ni al gordo de la lotería,
de seguro estaba ciego de rabia callejera,
es ese encapuchado que se paró con changón
en la esquina de mi barrio,
una mañana entre cálida y fría
por aquellos parceros culpables o no
de haber nacido llevados.

Esquiniando

La esquina dejó de ser
el ritual constante,
de la sociedad inquieta.
Ha pasado a ser
campo santo
en medio de la asfaltada rutina:
in segura, intranquila,
desempleada multitud,
que desde el vientre
de miles de fosas
aun claman por ese lugar,
por un espacio libre,
sin exiliados, torturados,
desplazados, secuestrados,
a cambio de imposibilidades.
Sólo desempleados,
desparchados viendo
pasar lindas colegiales
de corta falda a prenses
y sus miradas picarescas
como para invitarlas a chupar helado.
La esquina aquella donde se
encuentran los otros, los mismos,
los de siempre, grita en silencio
su necesidad de seguir escuchando:
los chistes parcerianos ,
los comentarios fútbol escos,
las bla, bla, bla, bla faranduleras.
La esquina ya es monumento
a la desaparición forzada,
al eterno abandono sin derecho,
a la conmemoración. Es un lugar
que recuerda los errores humanos,
horrores policíacos, errados
e indiferentes transeúntes.
La esquina es un clasificado grafitero
"Se busca, se invita a
las honras fúnebres de……
…muerte a ladrones hambrientos".
La equina es zona prohibida ,
donde ya no se para ni para ver la hora,
ya que puedes perder el tiempo,
y morir por nada.
Hay... esquina cómo te extraño parcera.

HACEN MUSA Y LO FINANCIAN

2008-06-02T08:21:00.000-07:00

CONSEJO DE DIRECCIÓN
Jorge Cadavid, Alberto Vélez, Antonio Céspedes,
Flóbert Zapata, Patricia Valenzuela,
Gustavo Adolfo Garcés.
COORDINACIÓN EDITORIAL
Hermanos Jaime Alberto y Rubén Darío Galeano Martínez
ARTISTA PLASTICO INVITADO:
Sergio Hurtado. Diseñador gráfico nacido en Filadelfia, Caldas.
IMPRESIÓN
Editorial Manigraf, Tel: 884 55 26
E-mail: manigraf@hotmail.com
DISEÑO
Jhon Alexander Molano Giraldo
1000 ejemplares
Publicación sin ánimo de lucro.

MUSA LEVIS 15

2008-06-01T13:33:00.000-07:00

EN ESTA EDICIÓN

Guillermo Ramírez Pérez

Sergio Giraldo Ramírez

Bernardo Montoya Restrepo

Ricardo Zapata Bonilla

Jorge Andrés Calvo Izuierdo

Alba Lucía Hernández Carvajal

Luis Fernando Giraldo Gómez

Duván Marín

César Durán Vanegas

Antonio Correa Losada

Esmir Garcés Quiacha

Guillermo Martínez González

Jáder Rivera Monje
Winston Morales Chavarro

Diego Gómez

JORGE ANDRÉS CALVO IZQUIERDO

2008-06-01T13:08:00.000-07:00

Egresado del Instituto Técnico Francisco José de Caldas (Supía). Sus poemas han sido publicados en el periódico El Ansermeño. Actualmente es integrante del taller de poesía Carlos Héctor Trejos Reyes

INTERROGANDO
AL SILENCIO

Cómo será apreciar un atardecer
En el espejo de su rostro
Cómo será llegar a admirar
Una noche iluminado
Por las farolas de sus ojos.
Qué podría esperar
Un hombre solitario
Como lo estoy ahora
Al poder atrapar ese resplandor
Espléndido y renovador
Un minuto de su existencia
Como premio de lo perdido?.

ALBA LUCÍA HERNÁNDEZ CARVAJAL

2008-06-01T13:02:00.000-07:00

Ha hecho parte del taller de poesía Gilberto Garrido. Participó por el departamento de Caldas en el evento CREA del occidente colombiano en Palmira. Ha publicado sus poemas en la revista Lumbre.

SUPLICA DE UNA AMANTE

Amor lejano, amor ajeno
ven!
Arrópame en tu piel morena
y caliéntame el alma
con tus besos.
Derrite la nieve
que cayó en tu ausencia
lléname la piel de primaveras.
Permíteme robarte de su lecho
que sean míos tus besos y tu sexo
y déjame decirte
que te quiero.

RICARDO ZAPATA BONILLA

2008-06-01T13:00:00.001-07:00

Licenciado de la Universidad del Quindío y posgrado en Educación Personalizada de la Universidad Católica de Manizales. Autor del libro “Instituto Supía 50 años de historia”. Colaborador en revistas de educación, historia y poesía donde publica sus creaciones y artículos; toda una vida dedicado al servicio de la educación.

HERMANO

Tengo una deuda
Con mi hermano obrero.
He estado tan lejano
De sus luchas eternas
Y fallidas esperanzas.
No es disculpa hermano,
Reconozco mi cobardía
Pero he enfrentado
La vida de otro modo.
Estoy en una oficina
Planeando y escuchando quejas
Auscultando razones
Inventariando sueños
Y soñando como tú
En un mundo mejor.
Espero me disculpes
Y entiendas
Que son dos formas
Distintas pero iguales
De gritar.

LUIS FERNANDO GIRALDO GÓMEZ

2008-06-01T12:58:00.000-07:00

Bachiller del Instituto Integrado Supía en 1980.tecnologo en obras civiles de la universidad del Quindío; Profesional en Construcción, Arquitectura e Ingeniería de la universidad Santo Tomás. a publicado en la revista de extensión cultural de la Universidad de Medellín.

REGÁLAME

Regálame tu frágil mirada
En el momento de mi soledad
Es como luz de alborada
Que alivia en toda oscuridad.
Regálame el delicado acento
De tu voz sensible y calmada
Para sentirte cerca como el viento
En la noche fría y callada.
Regálame la música de tus labios
Con las notas dulces de tu sonrisa
Para olvidar mis rudos agravios
Escuchándote al son leve de la brisa.
Regálame el calor de tus brazos
Tus caricias, tus besos y tu calma
Hasta sentir la sombra de tus pasos
Destruyendo el frío incógnito de mi alma.

BERNARDO MONTOYA RESTREPO

2008-06-01T12:56:00.000-07:00

Hizo estudios básicos en Supía en la escuela Francisco José de Caldas. Ha combinado su vida laboral con la poesía; su tiempo libre lo dedica a la lectura. Ha publicado sus escritos en la revista Brújula de Occidente, La Pulla y Gaceta de Supía. Además de su poesía tiene letras para bambucos, pasillos y tangos

QUIMERA

Quimera, bicho agorero.
Monstruo indeseable…
Héme aquí postrado, alucinado,
Como un demente,
Y andrajoso pordiosero.
Oh, dolor fuego penetrante
E hiriente, que dichoso pasa
Por mis delgadas arterias

SERGIO GIRALDO RAMÍREZ

2008-06-01T12:54:00.001-07:00

Egresado del Instituto Técnico Francisco José de Caldas “INTEC” como Bachiller Técnico en Informática y Técnico en Guianza Turística del SENA regional Caldas. Sus poemas han sido publicados en la Revista Brújula de Occidente. Actualmente se desempeña como coordinador de turismo del municipio de Supía.

TRAYECTORIA

Iba hacia el cielo
Y llegué a la tierra.
Iba hacia Dios
Y llegué a mi madre.
Iba hacia la verdad
Y llegué a las letras.
Me dirigí al amor
Y llegué a ti
Iba hacia la tranquilidad
Y llegué a la poesía
Reconozco que entre mis virtudes
Nunca recalcó la puntería.

GUILLERMO RAMÍREZ PÉREZ

2008-06-01T12:33:00.000-07:00

Educador licenciado en Ciencias Sociales y Económicas en la universidad Libre. Hizo parte del taller de poesía Gilberto Garrido. Ha publicado en la revista Lumbre y en el periódico Gaceta de Supía.

COTIDIANIDAD

Sombras en la sombra
Acechan la vida
Con su mano de acero
Derraman su odio
Y preñan de silencio
Las palabras
Llanto seco
De un pueblo que teme
Mostrar sus lágrimas
Una amplia investigación
Impunidad
Por enésima vez
Sombras en la sombra
Acechan la vida…

HACEN Y FINANCIAN ESTA EDICIÓN

2008-05-30T16:00:00.000-07:00

CONSEJO DE DIRECCIÓN
Jorge Cadavid, Alberto Vélez, Antonio Céspedes,
Flóbert Zapata, Patricia Valenzuela,
Gustavo Adolfo Garcés.
COORDINACIÓN EDITORIAL
Rubén Darío Galeano Martínez
ARTISTA PLASTICO INVITADO:
Diego Gómez. Educador y pintor nacido en Bolívar, Cauca y residenciado en Neira, Caldas.
IMPRESIÓN
Editorial Manigraf, Tel: 884 55 26
E-mail: manigraf@hotmail.com
DISEÑO
Carlos Alberto Bedoya
1000 ejemplares
Publicación sin ánimo de lucro.

ILUSTRACIONES PRE COLOMBINAS

2008-05-30T15:56:00.000-07:00

CÉSAR DURÁN VANEGAS

2008-05-30T15:52:00.000-07:00

Nacido en Riosucio ( Caldas ). Ha publicado los poemarios: Algunas ideas en versolibrismo y Breve Lexis. El textos publicado es inédito.

LA GRAN RAMERA

Por siempre
La buscan,
A todos sirve
Eso parece,
Todos la manosean,
La violan,
Parece eterna;
Produce:
Hambre,
Miseria,
Violencia,
Desigualdad,
Ilusiones.
La democracia,
Su urna el idealismo;
Jamás ningún hombre
Podrá romper
El cristal
Para alcanzarla.
La democracia
Idealismo
Nunca puesto en escena.

DUVÁN MARÍN

2008-05-30T15:48:00.000-07:00

Nace en Manizales, Caldas. Ha publicado el poemario El sabor de la tarde. Hace parte de los libros Con la ciudad dormida en la garganta, En la paz de las cinturas, Musa Levis. Breviario de poesía contemporáneo de Caldas.

DÍA NORMAL

Es un día como cualquier otro,
Excepto este ser más débil.
Su cuerpo se halla amordazado por el recorrido.
No pinta sonrisas de niños a media voz.
Las calles asustan y las paredes deslizan
la tristeza cobijada por ráfagas de fusil, y escupe esquirlas de metralla.
Ahí manos regadas por todos lados y piernas arrinconadas, las murallas espolvorean gotas
de misiles bañados en sangre.
Palestina desmenuza suplicas, dicen que
la esperanza es la única que se pierde pero es lamentable que a esperanza la halla matado
una guerra fría, para que los sueños huyeran
como guerreros extraídos de su libertad.

OBSTRUIDO

No queda nada.
Sólo partituras de fuegos cruzados.
El aire se tiñe de rojo, las ambulancias no paran su recorrido,
Todo esta destruido, la gente grita en
su desespero y el pánico.
Mis ojos se llenan de polvo y humo,
por segundos pierdo el equilibrio.
Las balsas ya no aparecen a la distancia;
Todo me asusta hasta el estornudo, el ruido
de los carros masacra mi tacto.
Los árboles se han quedado inmóviles.
Todo se halla paralizado, la lluvia de extintores y guantes quirúrgicos invaden todas
las entradas.
Oprimo un cigarrillo en el débil puño
de mi mano, aún siento aferrarme
a una mañana sin esperanzas donde solo quedan recuerdos de una soledad encrucijada.

WINSTON MORALES CHAVARRO

2008-05-30T15:38:00.000-07:00

Neiva-Huila, 1969. Comunicador Social y Periodista. Magíster en Estudios de la Cultura, mención Literatura Hispanoamericana, Universidad Andina Simón Bolívar, Quito.
En la parte literaria ha ganado los concursos de Poesía Organización Casa de Poesía 1996; José Eustasio Rivera 1997 y 1999; Concursos Departamentales del Ministerio de Cultura 1998; Concurso Nacional de Poesía “Euclides Jaramillo Arango”, Universidad del Quindío, 2000; Segundo premio Concurso Nacional de Poesía “Ciudad de Chiquinquirá” en el 2000; Concurso Nacional de Poesía Universidad de Antioquia, en el 2001; Tercer Lugar en el Concurso Internacional Literario de Outono, de Brasil. Primer y único Premio en la IX Bienal Nacional de Novela José Eustasio Rivera. Primer Puesto en el Premio Nacional de Poesía Universidad Tecnológica de Bolívar, Cartagena, 2005. Finalista en varios concursos de poesía y cuento en Colombia, España y México.
Fue Director editorial-fundador del Periódico Neiva y es co-director de la revista Índice de Literatura, miembro del Consejo editorial de la revista de literatura Puesto de Combate-Bogotá, director de la Revista Hojas Sueltas-Neiva, Corresponsal de la revista de literatura Alhucema-España
Ha publicado los libros de poemas Aniquirona-Trilce Editores 1998; La Lluvia y el ángel (Coautoría)-Trilce Editores 1999; De Regreso a Schuaima, Ediciones Dauro, Granada-España 2001; Memorias de Alexander de Brucco, Editorial Universidad de Antioquia-2002; Summa poética, Altazor Editores, 2005, y la novela Dios puso una sonrisa sobre su rostro.
Poemas suyos han aparecido en revistas y periódicos de Colombia, España, Venezuela, Italia, Estados Unidos, Argentina, Puerto Rico y México.
Ha participado en el Primer Festival de Cultura Colombiana en Milán-Italia, celebrado en Octubre de 2000; en la V Feria Binacional del Libro en San Cristóbal-Venezuela en el 2002; en el Encuentro Internacional de Escritores en el Caribe, Playa del Carmen-México, 2002 y 2004, Encuentro Internacional de Escritores en Zamora-México, 2005, y en los Festivales Internacionales de Poesía de Medellín, Manizales y Pereira. Invitado al Festival de Poesía “Alzados en Almas” de la Casa de Poesía Silva en el 2001, al Encuentro Internacional de Escritores de Lima-Perú, 2005, y al Encuentro Nacional de Escritores, Ibagué en Flor, 2006.

Y estoy buscando las voces del camino
para traducirlas
seguro llevarán tu nombre
he aprendido a interpretar la voz del viento
esa misma que arrulla las hojas entreabiertas
de tu árbol.

¡Aniquirona, Aniquirona!
Te llama el río
y en las gotas frenéticas del aire
va tu aliento prendido a las veletas.

Al cuenco de mis manos
llega impetuoso el sol
con el oro y el trigo de tu cima
¿Debo ascender al principio del lenguaje?

Allí narran las gaviotas
los días difíciles del cielo
el trasbordo misterioso de las nubes
¿Debo traducir el idioma musical de sinsontes y de mirlos
para conocerte?

He de cuestionarme
mujer de largos sueños
e inexplicables trances
cuál es el país al que me invitas?

Apenas sé cómo te llamas
me lo ha contado el río
y sé que Aniquirona
es el umbral de otros caminos.

JÁDER RIVERA MONJE

2008-05-30T15:33:00.001-07:00

Licenciado en Lingüística y Literatura de la Universidad Surcolombiana de Neiva y estudios en Maestría en Literatura de la Universidad Javeriana de Bogotá. Ha sido fundador y director de las revistas Indice de Literatura y Hojas Sueltas de Literatura. En 1995 obtuvo los premios departamentales de poesía José Eustasio Rivera y de cuento Humberto Tafur Charry. En 1998 ganó la convocatoria realizada por Fomcultura para la Colección de Autores Huilenses con el libro de cuentos Diez Moscas en un Platico con Veneno. En 1999 fue incluido dentro de la misma colección con el libro de dramaturgia El Día sin Horas. La universidad CUN y el “Diario la Nación” del Huila le concedieron el galardón “El Mejor entre los Mejores” por sus trabajos literarios en el 2005.

Algunos de sus poemas han sido publicados en las revistas Puesto de Combate, Arquitrave, Indice, Hojas Sueltas de Literatura y Alhucema-España. Un texto sobre su infancia aparece en el libro antológico Memoria Secreta de la Infancia (Trilce y Altazor Editores, 2004).

Ha publicado los siguientes libros: Prosas Elementales (1993), Los Hijos del Bosque (1988), Diez Moscas en un Platico con Veneno (1999), El Día sin Horas (1.999) y La Lluvia y el Angel (1.999), antología realizada con los poetas Winston Morales Chávarro y Esmir Garcés Quiacha . En el 2006 la editorial Arquitrave, dirigida por el poeta Harold Alvarado Tenorio, publica una antología de sus mejores poemas.

EXHORTACION DEL ANCIANO VENERABLE

Cuando suene el viento en los almendros,
te ha de conmover el caer de una hoja.
Y si eres inteligente,
has de comprender que el silencio de la tarde
tiene en algo la culpa de la caída.

Cuando cae una hoja
es como si cayera un hombre:
nadie se da por enterado.

Tú mil veces has caído
e inclusive,
hay días,
hay años
en que en ti mismo persiste la indiferencia.

LAMENTACIÓN DEL HERMANO

Padre nuestro que estás en los árboles,
en las hojas, junto al nido de los toches;
que estás en el canto del gallo
de las tres de la tarde,
y en el niño que monta en bicicleta.

Padre Nuestro que estás
en el sol que nace y envejece la noche,
en los pies desnudos que abren caminos,
en los tallos verdes y las manos sangrantes.

Padre Nuestro,
tú que al mundo le dices que amas,
tiéndete a la diestra del cadáver de mi hermano,
y provócame un llanto al borde de los ojos,
y un grito,
como si del pecho te arrancaran el alma.

Padre Nuestro tú que estás
en el canto del gallo de las tres de la tarde,
en los hombres que se van,
en los caminos que transité y no olvido.

Padre mío, Padre santo
que sabes callar y te alimentas de silencio,
tú que estás en la frente de mi madre,
a oscuras y alto y pensativo,

Ven, desciende a este mundo,
desata mis sandalias, tritúrame el llanto,
apriétame duro contra tu pecho.

GUILLERMO MARTÍNEZ GONZÁLEZ

2008-05-30T15:28:00.000-07:00

(1952, La Plata, Huila). Licenciado en Filosofía en Letras, ejerce en la actualidad como librero y editor (Trilce Editores).
Ha publicado los libros de Poemas: Declaración de Amor a las Ventanas, Puentes de Niebla y El Arbol Puro del Río. Ha publicado varios libros de ensayos y versiones de poesía china.

EL AGUA QUE LLEVA EN SUS BOLSILLOS

Vendrá entonando la Rapsodia de Saulo
Y te hablará de un río
Del cuerpo blanco
De las mariposas en la sombra
Del agua que lleva en sus bolsillos
Del lenguaje chino
De la luna y el pasto.
Espéralo muchacha
Vendrá en el mes de mayo
En el mes de los días de lluvia
Y del movimiento de los árboles
Bajo la luz de las estrellas.
Espéralo
No dudes
El maneja la trayectoria del sol
Y tiene tu signo
Y todo será tan simple
Como el alma de los pájaros.

EJERCICIO MATINAL

Como un gallo ciego
Con las alas extendidas
La mañana avanza lentamente
Sobre las calles y las ventanas.
Dos viejos conversan
Como durmiendo
Casi soñando bajo los árboles
Y algunos colegiales
Me miran con curiosidad
Y me saludan con puñados de hierba
Mientras yo voy trotando por el parque
Respirando
Defendiendo con el aire
Y los pulmones del cielo
Mi entusiasmo por la vida.

ESMIR GARCÉS QUIACHA

2008-05-30T15:24:00.001-07:00

Nació en Algeciras, Huila, en 1969. Comunicador Social con Énfasis en Comunicación Comunitario, (Unad), Periodista Cultural, Editor, Promotor Literario. Presidente del Comité de Literatura del Huila (2005), Exconsejero Nacional de Literatura por la Zona Suroccidente ante el Ministerio de Cultura (2005-20006) y Consejero Departamental por el Área de Literatura ante la Secretaría de Cultura y Turismo del Huila (2005-2007). Cofundador del Encuentro Nacional de Escritores “José Eustasio Rivera” (2005, 2006 y 2007). Primer puesto en el concurso Organización Casa de Poesía, 1997. Primer puesto en el concurso de poesía “José Eustasio Rivera”, 1998, 2000, 2001, 2004 y 2007 y segundos puestos (1999, 2002 y 2003). Incluido en el programa de televisión nacional Poetas Colombianos Capitulo Nº 69 Señal Colombia del 2000. Hace parte de las antologías de poesía Crónica poética del Huila (1997), Nuevas voces de fin de siglo (1999), La lluvia y el ángel (1999), Antología de Ganadores de los concursos Departamentales de cuento y poesía, Fondo de Autores Huilenses de la Secretaría Departamental de Cultura (2001 y 2002), Antología de 7 poetas Homenaje 60 aniversario de la Biblioteca Departamental del Huila (2005) y Matamundo, una muestra de literatura huilense contemporánea (2005). Compilador de los libros Memoria secreta de la infancia: Textos de veintiún escritores del Huila (2004), Parvulario: Dieciocho textos de maestros sobre la infancia (2005) y Memorias del primer Encuentro Nacional de Escritores “José Eustasio Rivera” Zona Suroccidente (2005). Autor del libro de poemas Todos los ríos (2006) y Para hacer volar un cuervo (libro inédito de poemas).

Para hacer volar un cuervo, primero pienso en el aire. Un pequeño punto en el horizonte, como un grano de trigo o una semilla de cualquier fruto. Un punto es la nada, esa misma fuerza que hace abrir la almendra en la tierra. Y luego, doy paso a la imagen y nace de la cáscara el pájaro. Aletea como señal de vida, escapa de la misma palabra y su cuerpo flota entre el mar invisible. Nada sorprende al ave: grazna porque sabe que en las páginas siguientes habitan otras aves.

*

En la página en blanco, el cuervo tiene su propio mundo y no depende de la mano del poeta. Una estela de palabras hace temblar el aire. Nada detiene su mirada, el vacío tiene su propio vértigo. La gramática va tazando su vuelo. El tiempo es un árbol de sonidos y palabras en el corazón del ave que palpita en la hoja.

*

Sobre mis hombros cuatro cuervos descargan su furia, clavan sus garras en la carne. Estoy acostumbrado a estos pequeños dolores. Les he cortado las plumas de sus alas para que no se apoderen del cielo, para que recorran con sus saltos desvalidos todo el apartamento. Les hablo a cada hora, les traduzco un poema de Dane Zajc, les canto en latín con la primera herida del día, y ellos encienden sus pequeños soles queriéndome atrapar en su universo.

*

Todas las noches dibujo una jaula distinta. Línea tras línea, barrote tras barrote. Este ejercicio lo sé de memoria, lo aprendí en la infancia con mis abuelos y lo perfeccioné en la escuela. Lo puedo repetir cuantas veces quiera; me es fácil, poseo la destreza de encerrar los espacios, de asignarle sus colores y sus ambientes. Sólo me ha parecido difícil que los cuervos entren en la jaula.

ANTONIO CORREA

2008-05-30T15:04:00.000-07:00

Nació en Pitalito, Huila, 1950. Vivió varios años en México y Ecuador, actualmente reside en Quito. Poeta y Editor. Asesor literario de la revista Común Presencia y de El Buho. Fue Coordinador del Encuentro de Escritores Hispanoamericano y la Beca para Jóvenes Escritores (convocados por el Círculo de Lectores, Ecuador, 1978). En 1995 realizó en Madrid un curso de Gestión Cultural invitado por el Gobierno Español. En 1989 publicó en Quito El vuelo del cormorán bajo el sello Sociedad de Escritores Ecuatorianos. En 1990 en la Colección Embalaje del Museo Rayo, Roldadillo (Valle) apareció su segundo libro titulado Húmedo umbral, reeditado en 1992 por la Editorial Magisterio. En 1996, después de permanecer cerca de tres años en el Amazona, publicó Desolación de la lluvia, en la colección Piedra de Sol, de Editorial Magisterio. En 1999 fue antologado por la revista de poesía Atlántica de España y en este mismo año, el Departamento de Literatura de la Universidad Nacional de Colombia publica en la Colección viernes de Poesía Nº 4 una muestra de sus poemas tomados del libro Desolación de la lluvia.

Oscuro ritual

El sueño avanza
golpeado entre delirios
y el poema
su ala perdida e inasible
Insectos gritan
y ondulan las hojas ebrias de mayo
Hombres gordos como ganado
cargan en sus espaldas
la palabra emboscada
Incisiones profunda
oquedades
tumbas envueltas por el verdor
la niebla
ramos enrojecidos ramos marchitos
lleva y trae la muerte en su gran borrachera

Casa en el agua

Bajo el sol palpitante
un gemido
oscurece la casa

La ciega caída de los árboles
doblegados
por el baile ebrio de las aguas

Su cuello verde y silencioso
rinde el callado presagio del que sueña

Casa construida con la fuerza de un puente
en la humedad que avanza

Alguien pide clavos madera
soga y alambre
para afianzar su mundo
mientras una masa arrastra
la piel de las cosas domésticas

La lluvia ensordece
sobre las maderas

Y del agua emerge
el cuello del animal
y suave
asciende
la casa estremecida

ARTISTA PLÁSTICO INVITADO: DIEGO GÓMEZ

2008-02-03T18:20:00.000-08:00

Diego Gómez. Educador nacido en Bolívar, Cauca, y residente en Neira, Caldas.

2008-02-03T17:10:00.000-08:00

(Diego Gómez. Óleo sobre lienzo)

2008-02-03T17:06:00.000-08:00

(Diego Gómez. Óleo sobre lienzo)

MÁS LITERATURA CALDENSE

2008-02-03T17:01:00.000-08:00

www.adrianpinovaron.blogspot.com
www.kadaberexquizito.blogspot.com
www.escritorescaldenses.blogspot.com
www.lapipademagritte.blogspot.com
www.larejaenelaire.blogspot.com
www.musalevis.blogspot.com
www.egarciaguilar.blogspot.com
www.flobertzapata.blogspot.com

HUILA -DEPARTAMENTO INVITADO

2008-02-03T16:43:00.000-08:00

MUSA LEVIS 14

2007-11-23T07:38:00.000-08:00

EN ESTA EDICIÓN:

Ulises Giraldo
Mariela Mahecha Buriticá
Carolina Villa Londoño
Álvaro Marín Arias
Francisco J. G. Campillo
César Samboní
Édgar Alberto Caicedo Cuéllar
Marco Antonio Valencia Calle
Gustavo Adolfo Constain Ruales

CON DIFICULTADES, SIEMPRE ADELANTE

2007-11-22T15:34:00.000-08:00

Nunca hemos conseguido publicidad suficiente para financiar por completo la impresión de al menos una de las catorce ediciones de Musa Levis. Siempre (Rubén, Jaime, Flóbert o Gustavo Adolfo) hacemos pequeños aportes para que pueda salir. Los envíos y demás gastos corren de cuenta del bolsillo personal. Sin embargo ahí vamos. Y seguiremos adelante. El primer reto fue rebelarnos al común destino de las publicaciones en Colombia: morir en el segundo número. Nuestro sueño: intensificar su periodicidad hasta hacerla mensual, color pleno. Con paso firme vamos hacia el número 15. Gracias amables lectores. Bienvenidos queridos escritores de todas las edades.

QUIÉNES SOMOS

2007-11-22T07:44:00.000-08:00

Musa levis 14 - ISSN 1900 4621

Manizales, septiembre de 2007

CONSEJO DE DIRECCIÓN
Jorge Cadavid, Alberto Vélez, Antonio Céspedes, Flóbert Zapata, Patricia Valenzuela,
Gustavo Adolfo Garcés.

COORDINACIÓN EDITORIAL
Rubén Darío Galeano Martínez

ARTISTA PLÁSTICO INVITADO:
Ulises Giraldo. Nació en Anserma, Caldas. Vive y trabaja en Manizales. Dibujante, pintor, ensamblador, fotógrafo. “Jardín entre rejas”, obra que acompaña esta edición, hace parte de la serie Oasis.

IMPRESIÓN
Editorial Manigraf, Tel: 884 55 26
E-mail: manigraf@hotmail.com

DISEÑO
Julián Augusto Amaya Orozco
1000 ejemplares
Publicación sin ánimo de lucro.
Conserve 12 números consecutivos y
encuadérnelos gratis en Editorial Manigraf.

© Cada uno de los autores por sus respectivos textos.
http://www.musalevis.blogspot.com/

PUENTES EN LA NIEBLA
Educador José Óscar García
Señora Claudia Villegas
Educadores Armando Ávila y
Wilson García Quiceno
Educadores Juan Diego Castrillón Diaz y
Yesid López

APORTES PARA ESTA EDICIÓN
Asociación Caldense
de Licenciados – ACAL $ 50.000
Banco de la República $ 64.750
EDUCAL$ 50.000
CIDECAL $ 50.000

Valor total de la edición $350.000

ILUSTRACIONES AUTÓCTONAS

2007-11-22T07:40:00.000-08:00

DEPARTAMENTO DEL CAUCA

2007-11-22T07:38:00.000-08:00

CAROLINA VILLA LONDOÑO

2007-11-22T07:17:00.001-08:00

Manizalita, licenciada en filosofía y letras de la Universidad de Caldas, coordinadora de la Corporación Rafael Pombo hasta el año pasado y ahora vinculada con la Biblioteca Pública Municipal. Directora de la tertulia Luna Llena de Palabras desde el 2005 hasta ahora. Ha participado los últimos dos años en el Encuentro de Escritores de Filadelfia, Caldas. Jurado y ponente en el I Encuentro de Niños y Niñas Lectoescritores de Aranzazu y del Concurso Departamental de Cuento y Poesía Sobre Lactancia Materna, del cual la Dirección Territorial de Salud realizó una publicación titulada Piel de ángel.

CONFESIONES
Confesión I
Busco un sentido, un aliciente más allá del cotidiano momentáneo. La oscuridad confabula contra mi, todas las voces se hacen presentes. Presente el pasado, presente el presente de un futuro incierto. Presentes nuestros días en los que nunca fuimos felices.
Confesión II
Ser así es apuntarle a la descomposición voluntaria de lo que he construido. Harta de tanto café negro, me juego la vida en un sin sentido, es algo que quizá necesito para mi autodestrucción. Este es el camino para una fuga esquizofrénica de mi misma. No encuentro asidero, soy esto que flota en el vacío.
Confesión III
Cuando se acerca la noche los pájaros duermen en garras de la muerte la ciudad se transforma en un muladar efímero. Recorro estas calles confundiéndome con los otros y los propios, estoy a punto de entregarme. Nada hay en estas calles para mí.

MARIELA MAHECHA BURITICÁ

2007-11-22T07:09:00.000-08:00

(Manizales,1980).
Cursa estudios de trabajo social en la Universidad de Caldas

No existe despedida
finalmente la distancia tomó
la decisión por nosotros,
no han quedado discursos pendientes,
ahora nos abraza la muerte en cada paso,
y esa mirada en la que nos extraemos
del mundo está reservada para
la intimidad de un contacto inconcluso,
donde caen como corriente de río
mis lamentos.

Acaso puede el poema
morir en cada sílaba,
para resucitar en la boca
del suicida y finalmente
perderse entre las piernas
de la pobre puta
que creyó que las estrellas
existían para que se las prometieran.
Amo las hojas que no han
pasado por mis manos,
la tinta que no derramo
en las largas horas de insomnio,
amo el silencio de tus manos
en mis senos, el momento
en el que discernimos la creación
de lo que llamaríamos amor.
Amo las tardes y las noches
que no terminan, las preguntas
que no tiene respuesta.
Amo el estado de inconciencia
en el que me pierdo y me quedo
menguada esperando la luna nueva.

Bellamente en reposo
sus cabellos se agitan
quedando en silencio
profunda como si fuera
la roca, esa que nunca
se mueve, quieta muy quieta
se convierte en el instante
del silencio, se repite y se repite
como un gemido intenso
donde alcanza eso que aun no conocemos,
como una piedra que nunca se movió,
ni contó la historia que no dijo nada,
que no mostró una imagen, ni observó
fue ese el momento,
el encanto de la tristeza perdida,
se perdió entonces
dejó de creer y aquello que se llamó fe,
se perdió y ya no más.

FLÓBERT ZAPATA

2007-11-22T07:05:00.000-08:00

La poesía no cambia este mundo en que vivimos, cuyo centro es el dinero y con el cual tiene que ver lo mismo que el agua con el aceite, sino que propone otro. Señal de él son las creencias orientales centradas en el ser y no en la materia. Se trata de una ética y una política superiores, distantes de cualquier contingencia, que buscan algo más osado que cambiar el presente: transformar al hombre mismo.

de Bitácora del alienado

ULISES GIRALDO

2007-11-22T07:02:00.001-08:00

ÁLVARO MARÍN ARIAS

2007-11-17T10:04:00.000-08:00

(Manzanares, Caldas, 1958)
Hechizado por la poesía de César Vallejo y Miguel Hernández publiqué mi primer libro de poemas con el título de Jinete de Sombras en 1992. La publicación fue un reconocimiento que me hizo la Casa de Poesía Fernando Mejía de Manizales, luego fui invitado al diario El Espectador de Bogotá para colaborar con notas sobre cultura y literatura en el Magazín Dominical dirigido por Marisol Cano y coordinado por el poeta Juan Manuel Roca, medio que jugó un papel crítico importante en la vida cultural del país en los años noventa. El hechizamiento con la literatura y la poesía fue mayor cuando leí a los poetas Cardoza y Aragón y José Lezama Lima y a los narradores Macedonio Fernández y Alejo Carpentier, tenía en este tiempo una lectura de escritores europeos, pero el acercamiento interesado a la expresión latinoamericana fue para mí una revelación de sentido histórico y poético a la vez. Recibí otro reconocimiento en poesía al ser destacado uno de mis libros: Noche líquida en una convocatoria latinoamericana del Festival de Poesía de Medellín. Publiqué en 1997 La brújula no quiere marcar más el norte, un libro de ensayos sobre cultura, política y literatura.

Poema de amor

Oscuras alas nos rozan, anoche
cayó un lamparón de sangre sobre la tierra
y la luz de las bombas
iluminó nuestros cuerpos dormidos.

Después de la guerra levantaremos la casa
y la sangre derramada
arrastrará los pájaros grises de la tormenta.

La historia es un país de estaciones,
después del oscuro invierno
pintaremos la casa; cuando en el cielo rojo
se oculten las máquinas de la sombra
enterraremos a nuestros muertos.

Pintaremos la casa,
y el olvido resanará las grietas,
en la noche volverán los amigos
a encender la hoguera de sus voces;
tu voz será una lámpara sobre las ruinas
y tus manos lavarán la sangre de la tierra.

Deseo

Podría decir cielo de plata o luna azul,
pero esa no es mi voz
y si dibujo una estrella
es solamente para ahuyentar mi sombra.
Adivina de la noche, descifra estas aguas:
soy el mar solo acercándose a tus orillas solas.
Y hoy quisiera hacer de mi voz
un mar de luz para la sed de tu noche;
que mis pasos tengan
la resonancia del alba cuando busco tu huella
y no el abandono del sol suicidándose al final de la tarde.

Que mis palabras sean un rumor de alas,
y en el momento de escribir la palabra amor
surja una bandada de pájaros
que silencie el ruido de los huesos del aire.
Y si es por la danza de mis aguas
en la noche de tu cuerpo,
que el deseo nos devuelva
la dulce y dolorosa memoria del paraíso perdido.

(De “Noche líquida” )

MARCO ANTONIO VALENCIA CALLE

2007-11-17T09:40:00.000-08:00

Nació en Popayán, en el año de 1967. Es miembro de la Asociación Caucana de Escritores. Profesional universitario en Literatura con maestría en Filología Hispánica del Instituto de la Lengua Española, de Madrid, España. Su trabajo literario ha sido reconocido, nacional e internacionalmente, entre otros, por los siguientes premios:2º Premio Iberoamericano de Poesía Pablo Neruda 100 años, en Temuco Chile, 2004; por el Premio Nacional de Poesía Casa Silva, Descanse en paz la guerra (2003); y el Premio Nacional de poesía ciudad de Chiquinquirá (2002). Entre sus publicaciones cabe destacar Los Versos de la Iguana, 1999,200,2005; La Segunda Piel, 2004, y la novela Oscuro por Claritas publicada en el año 2000. Es docente de literatura, columnista semanal en diversos medios nacionales e internacionales.
(E-mail: valenciacalle@yahoo.com)

Cuando la muerte se disfraza

La muerte se disfraza de espectáculo y asiste a un carnaval. La muerte entre ríos de licor y gritos de fiesta se mete a una batalla de flores. La muerte se recupera de su mala fama y se deja acariciar, besar y gritar. La muerte crea mundos con esencias vitales para premiar a los que sueñan, a los que bailan a su lado en hilos de música, de sol, del sudor, de mar.
La muerte de fiesta no se mortifica ni cohabita con el dolor de nadie. No quita esperanzas pero tampoco sirve de salvavidas. La muerte baila sus alegrías y no interroga ni pacta, ni quema para el olvido de las desgracias, ni engendra ilusiones en los desheredados. La muerte no hace promesas con cantos ajenos, ni habla con nadie para que vuelva al latir el corazón de los poetas.

Por estos lados del mundo

Por estos lados del mundo nos azota una extraña enfermedad. La otra cara de la melancolía para sorprender a los desconocidos. Una larga nota musical que no nos ayuda a descubrir la crueldad, a enrollar las angustias. Un puñado de difuntos que nos tapiza el pánico y nos llena de brisa triste la sonrisa. El idioma del abandono.
Todos andamos con la carne desgarrada, el corazón lapidado y las entrañas sin misericordia. Con los ojos dorados después de haber visto todos los horrores, los vértigos y desastres que se viven cuando hay una guerra.

GUSTAVO CONSTAIN RUALES

2007-11-17T09:35:00.000-08:00

Popayán, 1966. Es Licenciado en Educación artística, e ingeniero de sistemas de la Universidad Antonio Nariño. Reside en Cali, donde se desempeña como técnico de la Secretaria de Desarrollo Institucional de la Gobernación del Valle. Ha publicado: Estrella de Ocho Puntas, Apidama Ediciones (2007); Tres Amadas Cosa, editado por la Universidad del Cauca en 1992. Ha sido distinguido con el premio Periodista Ciudadano, del Diario Occidente de Cali y Noticiero Noti-pacífico, 2007; mención de honor VII Concurso Internacional de cuento erótico, Periódico Prensa Nueva, (1992). Tallerista literario e invitado a innumerables eventos poéticos a lo largo y ancho del país.
(E-mail: moldergc@yahoo.com)

La raza que nos suplantará

Miradme,
soy el
hombre
igual al
de la otra
dimensión,
pero impoluto,
y este obra
en el otro
y contrariamente,
soy toda
la verdad
por rebelarse,
en esta realidad
engañosa.

Siega

Venid a este campo de batalla
los que están cargados de dolor,
porque yo llevo el tuétano de la vida.
Puedo quitar de un tajo,
con una espada flamígera,
segaré con luz,
esta realidad perversa.

Límite

En el desierto
las tumbas sin lápida,
en el río
las tumbas pobladas de hierbas,
en la tierra
el cuerpo se quiebra.
Los que alcanzaron la

frontera
no abandonan la patria
-sólo la guardan-
no cambian el hogar
-sólo lo trasladan-
no huyen
sólo aguardan.
Desesperan, sí,
pero viven.

FRANCISCO J. G. CAMPILLO

2007-11-17T09:31:00.000-08:00

Popayán, 1968. Magíster en estudios de la cultura con énfasis en literatura hispanoamericana, Universidad Andina Simón Bolívar, Ecuador. Docente de la Universidad del Cauca en el departamento de Español y Literatura. Columnista del diario El Liberal de Popayán. Libros publicados: La tiniebla Luminosa, Colcultura 1983. La Fisura del Cántico. Colección Literaria Estuario, 2000; El Viento y los Colores, Universidad del Valle, 2005.

Plegaria

Dios cara de gato,
Maúlla en mis entrañas,
Abre tus ojos brillantes,
Pisa leve mi tejado,
Pasa tu lomo inmenso
Bajo mi mano soñando,
Bebe de mi semejanza,
Duerme en mi sangre,
Juega en mi tiniebla
Con un hilo de colores,
Acecha los ratones
Que roen mi escritura,
No te comas la mariposa,
Dios cara de gato.

Nocturno

Otras veces sucede que uno se levanta
En la noche por una necesidad
O como si alguien reclamara auxilio en un cuarto remoto
Hacia donde sonámbulo uno se dirige.

En el trayecto aterran esas débiles claridades
En donde moran inmóviles las cosas de la casa
Y uno no mira el espejo oscuro del corredor
Presintiendo el rostro desfigurado que pasa.

Se va entonces por la penumbra con un cristal
Hasta el grifo y se oye el profundo gorgotear
De las tuberías invisibles hasta que el agua rebosa
El cristal y la mano siente la súbita quemazón.

Y uno bebe.

ÉDGAR ALBERTO CAICEDO CUÉLLAR

2007-11-17T09:23:00.000-08:00

Popayán 1966. Licenciado en Literatura y lengua española, de la Universidad del Cauca. Gestor cultural y Coordinador del Taller Literario itinerante Palabras y Notas. Publicaciones: Las Blancas Huellas del Rocío y Otros Relatos (cuentos), Premio departamental de Cultura, Rafael Maya y Fondo Mixto de Cultura, 1997; y el libro de poemas “Muchachas que se tuestan al sol”, Colección Literaria Estuario, 2007.

Desnudos

Las piernas entrelazadas
Los labios de la muchacha
Entreabiertos en un suspiro
Los redondos pechos
El musculoso dorso del mancebo
Y el viejo tocador en el fondo del cuarto
Guardando en su ovalado espejo
Aquella imagen
Cuántos cuerpos ha visto amarse
El espejo del viejo hotel
Y si le preguntáramos sobre el amor
Contestaría
Por siempre será un misterio

Revelación de lo femenino

La vespertina luz
Entre las ramas de los árboles
Un venado arrebatando a la noche
Sus últimas hojas
El primer canto de un pájaro
Como piedra que cae
En un espejo hechizado
Minutos después
Los pasos en la hojarasca
Un pie adelantándose suavemente
Hacia la orilla del torrente
Y luego su cuerpo
Flotando de cara al cielo
Los blancos senos
Y el adolescente
Entre los arbustos
Contemplando por vez primera
Lo femenino
Las perfectas formas del olvido

CÉSAR SAMBONÍ

2007-11-17T09:12:00.000-08:00

(Bolívar, Cauca, 1972) Licenciado en Literatura y Lengua Española por la Universidad del Cauca. En 1997 obtuvo una beca colectiva para publicaciones culturales periódicas, con el proyecto de edición de la revista de poesía Ophelia, otorgada por el Instituto Colombiano de Cultura Col cultura. En 1998 el Ministerio de Cultura y el Fondo Mixto de Cultura del Cauca le concedieron una beca de creación literaria con el proyecto de escritura del libro La Indecisa Luz y Otros Poemas. Es co-fundador de la Revista de Poesía Ophelia, de los Encuentros de Poesía Ciudad de Popayán y de la Asociación Caucana de Escritores. Dirige la Colección Literaria Estuario y es columnista del Diario El Liberal de Popayán. Presidente de la Asociación Caucana de Escritores y Director del Magazín Literario ACE Palabra. Su trabajo literario consta en revistas y antologías de Colombia, México, Argentina, España y Ecuador. Ha publicado los siguientes libros de poesía: Mi Alma al Desnudo (1994), Muerte de Luz (1995), Los Caminos del Classerou (2000), Pensamientos de Aldea (2001), Bosque Adentro (2004). Magíster en Estudios de la Cultura, con mención en Literatura Hispanoamericana de la Universidad Andina Simón Bolívar, sede Quito (Ecuador), de la cual fue becario. Editor de la Colección literaria Estuario (E-mail: coleccionestuario@latinmail.com,)

He perdido todo
he ganado la nada
perdí las horas de libertad,
cuando mi hija
jugaba con mis treinta años
en un patio imaginario
he perdido un paisaje: una montaña, un río enorme y el abierto cielo
he perdido la ingenuidad de la vida
me he transformado en un perro sarnoso. busco a mi enemigo para saciar mis resentimientos. busco a otro para que me convierta en el asesino que soy. cargo un cuchillo de terribles dientes. busco al muerto que cargo a cuestas para rescatar lo que ya se perdió sin remedio
he perdido todo. soy un asesino que clama por una víctima
la nada es mi alimento
(nada he perdido)

MUSA LEVIS 13

2007-09-12T20:08:00.000-07:00

En esta edición:

•Wadys Echeverri Correa

•Jhon Jairo Cañaveral

•Alcy Doney Calle

•Poemas del mundo

Leonard Cohen

Sylvia Plath

William Burroughs

Ledo IvoOliverio Girondo

•Artista plástico invitado:

Germán Salazar

Wadis Echeverri Correa

SOBRE LAS ALAS EN LA LIBERTAD DE LOS PÁJAROS
A los habitantes de los rascas-cielos
que con guantes de seda
echan niebla
y colillas en los viejos floreros
para cultivar
y cosechar la gran soledad.

¿Y si de un momento a otro
los que estamos arrodillados
sobre las botas de las estatuas
nos levantamos con los calcetines
en la lengua
y empuñamos las metralletas…?

¿Y si de un momento a otro
los ciegos vemos el sol negro
que nos muerde el esmoquin
y obrando rompemos las gafas a Dios…?

¿Y si de un momento a otro
es el humo de las chimeneas
el que estrangula edificios fábricas
y monstruos…?

¿Y si de un momento a otro
para calmar el hambre
uno devora veinte-espagueti-avenidas
y no sé cuántas locomotoras…?

¿Y si de un momento a otro
es uno con los ojos rojos
de impotencia
el que detiene los semáforos
para danzar libremente en el asfalto…?

¿Y si de un momento a otro
esta raza exiliada en las tinieblas
siente en el cepillo de dientes la fatalidad
y en vez de proseguir rascándose
las plantas de los pies
hace de sus manos dos guadañas
para estrellarlas contra el viento…?

¿Y si de un momento a otro
botamos los dientes del alma
en canecas de basura
para que la boca quede igual
a la de los crepúsculos…?

¿Y si de un momento a otro
arrancamos las flores del parque
y las clavamos en nuestros ojos
para que vivan eternamente…?

¿Y si de un momento a otro…?
¿Y si de un momento…?
¿Y si…?

Nació en Filadelfia, Caldas, Colombia en 1948, pero es de todas partes y de todos los tiempos. Caminante infinito con su maravilloso y siempre sorprendente “Correo de los Carrapas”, en el 2001 vio como la Corporación Danilo Cruz Vélez, de Filadelfia, publicó “Antigénesis”, uno de sus libros largamente inéditos, con el que entró a ocupar un destacado lugar en la poesía nacional. El poema que incluimos es reproducido de la revista argentina “Cormorán y Delfín”, dirigida en los setenta por Ariel Cansani, poeta y capitán que en el barco tenía una pequeña imprenta, en la que editaba una revista cuya base eran las compilaciones líricas recogidas en los puertos del mundo.

JHON JAIRO CAÑAVERAL - ALCY DONEY CALLE

2007-09-12T20:06:00.000-07:00

John Jairo Cañaveral
Nació en Anserma, Caldas. Ha realizado estudios de gestión cultural, seminarios sobre bibliotecas, promoción de lectura y diplomado en gestión de cultura y convivencia en la universidad de caldas. Actualmente labora en la biblioteca pública “Arturo y Roberto Restrepo” en el proyecto “Plan municipal de lectura”. Ha publicado en la revista El Nocturnal, y en la antología de poetas ansermeños, Cuerpo y Alma, y el poemario “Urdimbre en el espejo”

Planeta de Mujer
Busco en algún planeta tu cuerpo,
cuál será tu preferido.
Siempre te busco en las noches,
en las estrellas y no te encuentro.
Te busco entre el silencio
y no he podido hallarte.
En el planeta que habitas
no dejan ver tu rostro.
Deja que tu cuerpo se vea
por un segundo,
estarás a mi lado el día
que habite en tu planeta.

Alcy Doney Calle
Nació en Anserma, Caldas. Actualmente labora en la biblioteca publica “Arturo y Roberto Restrepo”, en el “Plan municipal de lectura”. Sus poemas han sido publicados en El Faro de la Tarde, Papel Salmón y la revista virtual Fuga. En recopilaciones como Cantares de mi Tierra (Narradores y poetas Ansermeños), 2001; Cuerpo y Alma, 2005. Entre sus poemarios se encuentran: A mi Amiga... la Locura, 1999; Una Noche entre Lobos, 2001; Alma Indiscreta, 2003; y Sarcoma, 2004.

Regalo Sombrío
La muerte ha venido por mí,
ahora podré construir castillos de arena
bajo su mortaja,
colgar cada lagrima que no lloré
en su hoz.

La muerte ha venido por mí,
ahora podré acariciar su rostro,
dormir eterno en sus manos,
jugar a las escondidas tras las velas
y desayunar silencios entre las sombras.

La muerte ha venido por mí
y como niño curioso
la sigo hasta mi propio lecho de vida.

POEMAS DEL MUNDO

2007-09-12T20:05:00.000-07:00

(Selección realizada por Flóbert Zapata)

Nunca supe
hasta que te diste media vuelta para irte
que tenías el más perfecto de los traseros.
Perdóname
por no haberme enamorado
de tu cara ni de tu conversación.

Leonard Cohen
Canadá

CANCIÓN DE AMOR DE LA JOVEN LOCA
Cierro los ojos y el mundo muere;
Levanto los párpados y nace todo nuevamente.
(Creo que te inventé en mi mente).

Las estrellas salen valseando en azul y rojo,
Sin sentir galopa la negrura:
Cierro los ojos y el mundo muere.

Soñé que me hechizabas en la cama
Cantabas el sonido de la luna, me besabas locamente.
(Creo que te inventé en mi mente).

Dios cae del cielo, las llamas del infierno se debilitan:
Escapan serafines y soldados de satán:
Cierro los ojos y el mundo muere.

Imaginé que volverías como dijiste,
Pero crecí y olvidé tu nombre.
(Creo que te inventé en mi mente).

Debí haber amado al pájaro de trueno, no a ti;
Al menos cuando la primavera llega ruge nuevamente.
Cierro los ojos y el mundo muere.
(Creo que te inventé en mi mente).

Sylvia Plath
Estados Unidos

DÍA DE ACCIÓN DE GRACIAS. 28 DE NOVIEMBRE DE 1986
Gracias por el pavo y las palomas mensajeras, destinados a ser cagados a través de las tripas de los americanos.
Gracias por todo un continente que hemos asesinado y hemos envenenado.
Gracias a los indios que nos proporcionan algo de peligro y de reto.
Gracias por las grandes manadas de bisontes, por matarlos, sacarles la piel y dejar que se pudra.
Gracias por los trofeos de lobos y coyotes.
Gracias por el sueño americano, por divulgar y falsificar hasta que el fraude salga a la luz.
Gracias por el Ku Kux Klan, por los policías que matan negros y se los apuntan en su cuenta, por las mujeres piadosas y decentes con sus caras mezquinas cansadas, amargadas y perversas.
Gracias por las pegatinas que pongan Matar un maricón en nombre de Cristo.
Gracias por el sida de laboratorio.
Gracias por la prohibición y la guerra contra la droga.
Gracias por un país donde a nadie se le permite hacer lo que quiere.
Gracias por una nación de chivatos.
Oh sí gracias por todos los recuerdos, va enséñame los brazos, siempre has sido un estorbo y siempre has sido un pesado.
Gracias por haber traicionado de esta forma el último y más importante de los sueños humanos.

William Burroughs
Estados Unidos

EL TURISTA
En el barco lleno de turistas
que singla el puerto de Rotterdam
encuentro a Dios
y El finge no verme.

No me apremia viajar.
Todos los viajes son inútiles.
No nos llevan a ningún lugar
ni nos revelan el otro lado del mundo.

Dios, el gran turista, va en el barco
pero prefiere mirar los astilleros y los remolcadores.
Tal vez los hombres lo tengan decepcionado
con sus súplicas sucesivas.

El cielo está lleno de imprecaciones.
Envidio a las gaviotas
que picotean el agua cenicienta
-las gaviotas que no necesitan de Dios.
(Traducción de Samuel Vásquez)

Ledo Ivo
Brasil

ESPANTAPÁJAROS
No se me importa un pito que las mujeres tengan los senos como magnolias o como pasas de higo; un cutis de durazno o de papel de lija. Le doy una importancia igual a cero, al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco o con un aliento insecticida. Soy perfectamente capaz de soportarles una nariz que sacaría el primer premio en una exposición de zanahorias; ¡pero eso si! - y en esto soy irreductible- no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar. Si no saben volar ¡ pierden el tiempo las que pretenden seducirme!
Está fue - y no otra- la razón de que me enamorase, tan locamente, de María Luisa.
¿Que me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos? ¿Que me importaban sus extremidades de palmípedo y sus miradas de pronostico reservado?
¡ María Luisa era una verdadera pluma!
Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina, volaba del comedor a la despensa. Volando me preparaba el baño, la camisa. Volando realizaba sus compras, sus quehaceres...
¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando, de algún paseo por los alrededores! Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado. "¡ María Luisa! ¡María Luisa!...y a los pocos segundos, ya me abrazaba con sus piernas de pluma, para llevarme, volando, a cualquier parte.
Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia que nos aproximaba al paraíso; durante horas enteras nos anidábamos en una nube, como dos ángeles, y de repente, en tirabuzón, en hoja muerta, el aterrizaje forzoso de un espasmo.
¡ Que delicia la de tener una mujer tan ligera..., aunque nos haga ver, de vez en cuando las estrellas! ¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes...la de pasarse las noches de un solo vuelo!
Después de conocer a una mujer etérea, ¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre? ¿Verdad que no hay una diferencia sustancial entre vivir con una vaca o con una mujer que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?
Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender la seducción de una mujer pedestre, y por más empeño que ponga en concebirlo, no me es posible ni tan siquiera imaginar que pueda hacerse el amor más que volando.

Oliverio Girondo
Argentina

CONSEJO DE DIRECCIÓN

2007-09-12T20:04:00.000-07:00

CONSEJO DE DIRECCIÓN
Jorge Cadavid, Alberto Vélez, Antonio Céspedes, Flóbert Zapata, Patricia Valenzuela, Gustavo Adolfo Garcés.

PINTOR INVITADO
Germán Salazar Soto. Nació en Aranzazu, en la vereda Alegrías, en 1954

DISEÑO DEL BLOG
Alejandro Zapata Idárraga

SOBRE LA EDICIÓN EN PAPEL

2007-09-12T08:50:00.000-07:00

Puentes en la niebla
Educador José Óscar García, Señora Claudia Villegas, Educadores Armando Ávila y Wilson García Quiceno, Educadores Juan Diego Castrillón Diaz y Yesid López, Abogado Juan Carlos Pérez Vásquez.
Aportes
Asociación Caldense de Licenciados – ACAL $ 50.000
Banco de la República $ 64.750
Educal $ 50.000
Cidecal $ 50.000
Juan Carlos Pérez Vásquez $ 50.000
Valor de la edición $300.000 (trescientos mil pesos)
COORDINACIÓN EDITORIAL
Rubén Darío Galeano Martínez
ILUSTRACIONES PÁGINA INTERIOR:
El Andrógimo en el centro del cosmos. Rosarium philosophorum. Francoforte 1550.
IMPRESIÓN
Editorial Manigraf, Tel: 884 55 26
E-mail: manigraf@hotmail.com
DISEÑO
Julián Augusto Amaya Orozco
Publicación sin ánimo de lucro.
Conserve 12 números consecutivos y encuadérnelos gratis en Editorial Manigraf.