Musa Levis 18

PRESUPUESTO

Esas grandes tetas enjabonadas
Del erario público
Que suben y bajan con el presupuesto
Sucias de abrazos
Sucias de besos
De recortes traslados y acuerdos
Apropiaciones malversas y partidas dobles
Abundantes de líquido
Diariamente
Se suturan ante el espejo
Los severos mordiscos
Vacunas de millones
Que finalmente se esfuman
Bajo el escote de las taquillas de impuestos
La fila india de cada quincena
Con la factura en la mano
Donde mis ojos auscultan
Algún error aritmético
Para esquivarle unos pesos
A ese barril sin fondo
De órdenes de pago reservas
Disponibilidades y convenios
Porque son verdaderas nodrizas
Supuestas a abastecer a los hijos ajenos
Que se esparcen como una epidemia
Esas grandes tetas enjabonadas
Del erario público

JULIÁN CHICA

*
PLEGARIA AL PLANETA TIERRA

En qué cielo estás?
Si tu amor es amor
por qué nos has dejado solos?

Te reclamo
la esperanza de un mundo mejor,
para mi hijo, para los hijos de mi hijo
para los hijos de los otros hijos
para los de este mundo y del otro.

Te reclamo
la selva virgen de los abuelos,
las mariposas de mil colores,
las serpientes, los pájaros.
El oxígeno…

Te reclamo
la hermandad sin egoísmo,
el amor puro y sincero.
Vuelve tus ojos aquí,
el planeta está herido, se asfixia…
Los hombres se mueren.

MARÍA RESFA LOAIZA GIRALDO

*
No he militado
en movimientos.
A mi edad
he superado esas rabietas.
Los ISMOS
son la tentación
de cometer pecados
veniales
y yo prefiero los mortales.

WADIS ECHEVERRY CORREA

*
POETA

Luego dirán los libros de historia
que existieron seres con alma
que escribían penas
y que usaban lápices
como muletas
con profundas huellas…
Luego del silencio
tendrás tiempo para descansar.

FELIPE AGUDELO HERNÁNDEZ

*
DESPEDIDA

Esta noche ella se sienta
a hablar con las estrellas.
El mar revuelve a lo lejos
caracolas que nadan misteriosas.
Le lanza un beso a la nada y sonríe.
Ha traído las cartas,
las poesías y los libros.
En una caja que flota
les da su adiós.

DIANA PATRICIA TORO ÁNGEL

*
Traté de ser cautelosa,
de abrir la caja y configurar
como correspondía.
y el artefacto se atrofió...
tal vez no hice todo lo que debía,
no leí el manual correctamente.
es que en estas cosas del amor,
las instrucciones varían según el modelo
y la garantía expira con la primer lagrima...

SANDRA MARCELA GÓMEZ CHICA

*
SOBREVIVES

A pesar de las heridas y las ausencias
Sobrevives amor este lunes y viernes
En el fluir submarino de mi aliento
A pesar de tu profunda lejanía
De las herencias que te persiguen
Sobrevives en el canto de los sinsontes
A pesar de querer el olvido de tu nombre
Sobrevives amor
En el hilo transparente de mis ojos.

MARÍA HELENA GIRALDO GONZÁLEZ

*
DÍA NORMAL

Es un día como cualquier otro,
excepto este ser más débil.
Su cuerpo se haya amordazado por el recorrido.
No pinta sonrisas de niños a media voz.
Las calles asustan y las paredes deslizan
la tristeza cobijada por ráfagas de fusil,
y escupe esquirlas de metralla.
Hay manos regadas por todos lados
y piernas arrinconadas,
las murallas espolvorean
gotas de misiles bañados en sangre.
Palestina desmenuza súplicas,
dicen que la esperanza es la única que se pierde,
pero es lamentable que a Esperanza
la haya matado una guerra fría,
para que los sueños huyeran
como guerreros extraídos de su libertad.

DUVÁN MARÍN

*
LA BUENA

Porque aún llevo el sabor
de tus tetas agarrado de mi boca,
mas el dulce-amargo
del sexo tuyo en mis dedos,
mi rostro y mi sexo.
Porque respiras tan profundo
que usas mi aire para aguantar
y no estallar en llanto.
Porque me dueles un instante
en mi garganta seca y mis ojos rojos.
Porque el sol traspasa mi ventana
y no amaneces conmigo.
Porque estás más cerca de la luna
que de esta estrella sabática.
Porque… porque… a lo bien.
Porque lloras, ríes, gimes,
te falta solo maullar gatita mía.
Porque eres de lo más de buena
que ya te me estás dañando.
Porque pagas mi almuerzo
cuando tengo hambre,
me calientas cuando tengo frío.
Porque la gallina busca el maíz y el trigo.
Porque eres: la madre que eres,
a lo bien… la buena.

IBÁN DE JESÚS ALARCÓN MARÍN

*
EXCITACIÓN PERDIDA

El tiempo pasa
Y el impulso juvenil se pierde
Como también se ha perdido la ternura
El grito agresivo del insulto
Deja su huella con impotencia lenta
Que abre sus surcos
En el alma, en la piel
En la carne
Y cuando sus pieles se unen
Marchitas al deseo
Sólo se sienten las caricias
Con sabor a rabia.

GLORIA SOCORRO VALENCIA BENJUMEA

*
Te escucho cantar
mi canción favorita,
soñemos, pues nada más
nos fue dado en la vida,
soñemos, pues la vida
es una pesadilla
en la que hay que soñar.

JOSE DUVÁN CASTAÑO CANO

*
Hemos cavado
unas zanjas en la tierra
todo alrededor
sólo con tres palas y una carreta.
Un metro cincuenta de hondo
y uno de ancho.
Se nos ha dicho que mañana
a la hora indicada
podremos saber
si son trincheras o fosas.

LEANDRO LOAIZA LARGO

*
Hojas melancólicas
derramadas en los bosques de Sherwood
hablan de una leyenda en el siglo XIV.
Pesadas neblinas abrigan la historia
de un hombre o un duende
que habitaba en los robles ingleses.
Un ser a quien los paganos
dieron por nombre:
—Espíritu de los bosques—
El mismo hombre a quien
Nottingham bautizó como:
—El Príncipe de los Ladrones—
Lo que ignora la historia
son los versos de un poeta inglés
que hablaban de un huracán
que azotó Inglaterra hace seis siglos.
Y según cuentan sus versos
ese huracán fue la venganza de Odín
por las heridas causadas al viento
cada vez que Robin Hood
lanzaba una de sus flechas
en busca de la riqueza que lo condenó.

JUAN CARLOS ACEVEDO RAMOS

*
11

Si hubiera conocido la hora de mi muerte
me hubiera emborrachado antes de que llegara.
No van con el final
conversaciones serias y profundas;
no hay lugar para edictos o sentencias.
Le hubiera dicho cosas duras, que la ofendieran.
Hubiera vomitado sobre su viejo calcio.
Con la propia botella le hubiera roto el cráneo.
De su guadaña hubiera hecho hebillas.
Pero la loca muerte me sorprendió a mansalva.
Ayer, martes, mitad del mes más largo,
once de la mañana.
Bastó con que oprimiera
por menos de un segundo
mi cansado miocardio con su índice.

FLÓBERT ZAPATA

*
ILUSIÓN PERDIDA

Te vi pasar y percibí en tus ojos
Sutil destello de pasión furtiva
También noté un asomo de sonrojo
En tu carita hermosa de mirada altiva.

Tu esbelta sombra tras de ti seguía
Como a un guardián cuando a su doncella
O un don Juan con ímpetus de espía
Tratando de espiar tu cara bella.

En tus cabellos de color oro,
Brillaba el sol cual rey que se engalana,
Para enseñar su reino con decoro
A la que pronto ya sería su amada.

Con gracia excelsa movías tus caderas
Pues paso a paso a lo lejos te perdías
Y el ritmo fresco de tu blonda cabellera
Dejaba en mi alma, una ilusión perdida.

MARIO OSORIO GARCÍA

*
…y arrastrarán notas
como quien arrastra cadáveres
después de la guerra
¿quién reconocerá el sonido musical
quién el cadáver?

OLIVERIO MUÑOZ OCAMPO

*
Su sonrisa se parece
a una mariposa muerta
cuando oscurece.
Y ahora todos los infiernos
vuelven a atacar sus manos.
Sin uñas para escarbar la tierra
espera que la lluvia
golpee su cara
hasta encontrarla sorda.

PILAR MARTÍNEZ

*
Amo las hojas
que no han pasado
por mis manos.
La tinta que no derramo
en las largas
horas de insomnio.
Amo el silencio
de tus manos en mis senos,
el momento
en el que discernimos
la creación
de lo que llamaríamos amor.
Amo las tardes y las noches
que no terminan,
las preguntas
que no tienen respuesta.
Amo el estado de inconsciencia
en el que me pierdo
y me quedo menguada
esperando la luna nueva.

MARIELA MAHECHA BURITICÁ

*

Musa Levis 17

Jorge Vélez Correa

Aleida Tabares Montes

Flóbert Zapata

Édgar Tréjos

Jorge Hernán Flórez Hurtado

Felipe Agudelo Hernández

Juan Alberto Rivera

Julio César Correa Díaz

MUSA LEVIS 16

SERGIO HURTADO GRAJALES

JOSÉ VICENTE CASADIEGO LEÓN

Escritor, poeta e investigador cultural. Aunque nació en Facatátiva, Cundinamarca, en 1959, desde los 5 años se radica en Villavicencio, Meta, con su familia.Miembro fundador del taller cultural Llano Abierto, subdirector de la revista cultural Entreletras y de Oriente La Revista.

Las noticias de la lluvia aún son más tristes

Te contaré algo terrible: soy poeta
y padezco la ternura de las cosas.
Es muy duro ser poeta, madre
Eduardo Cote Lamus

Madre
ellos se han apostado
en los almendros de la noche
para que no los vea

En el día ocultan su enojo
con una sonrisa
van al pacificador
y por pocas monedas
compran mi suerte

Maldicen con buenas palabras
cuando otros pronuncian mi nombre

Madre
esta tierra es de bárbaros
con sus voces me quieren herir
y lo más triste
mi corazón atribulado
aún los convoca a la mesa

Desde allí
arrojan mis pobres palabras
al peñasco

Madre
estos hombres sienten una profunda herida
cuando escuchan mi voz

Por eso
las noticias de la lluvia
aún son más tristes

Como el pan
amasan la cicuta
con la navaja de Buñuel
buscan mis ojos
ultrajan el sonido y la música
se burlan de los signos y de las metáforas
se niegan a beber
la poesía de mi vaso
ubican mi canto en una brújula extraviada
poseídos del aliento de la pólvora
rompen los cristales
y siguen campantes como si nada pasara

Por eso madre
las noticias de la lluvia
aún son más tristes

VÍCTOR ALFONSO RODRÍGUEZ JIMÉNEZ

Nació en 1985 en Villavicencio. Su educación primaria y secundaria se desarrolló en el municipio de Puerto López. Actualmente reside en la capital del departamento del Meta donde adelanta sus estudios de Comunicación Social y Periodismo.

Violines de luna

De vez en cuando trato de parir un poema
Pero es más sencillo entender

Mis mal llamados poemas
nacen tuertos, mudos o sordos
otros nacen hambrientos, con sed
con sueño

En cambio hay otros poemas
que por cuerdos los borro,
que por decir mucho los corto en pedazos

Hermes recién nacido

Mis versos no se han perdido sólo cambiaron de color

Buscan musas en las calles vacías, en plazas,
en panaderías y en colectivos

Intentan hallar figuras en los cuerpos, aliento
en los grafiti
y colores en el viento

Intentan crecer leyendo periódicos.

Como esto

Tantas veces como esta tome entre mis dedos bolígrafos distintos de este y el resultado es siempre son poemas de poca estatura como este.

JAIME FERNÁNDEZ MOLANO

Nació en 1960. Reside en Villavicencio desde 1966. Ha publicado los libros “Umbral de lunas” –con otros autores– Extensión cultural del Meta (1984); y bajo el sello de Fondo Editorial Entreletras, los títulos: “Mis muertes” (relatos breves) 1999, “Filo de ausencias” (poesía) 1999 y “Otras geografías” (periodismo literario) 2001.

Cantor

El cántaro que resbala de las manos del muchacho
se hace trizas
y surge una extraña música de ensueño

Dicen que al romperse
escapó el espíritu del cantor

Desde entonces
las manos del muchacho y sus labios y su pecho
les sirven de refugio

Su voz y sus canciones
habitan cómodos su nuevo cántaro
de carne y hueso.

Manual de instrucciones I

(Texto encontrado en el cajón secreto de una Brigada)

No basta la daga.
Su empuñadura debe estar provista
de una mano

Y no es suficiente.
Se hace preciso que por sus venas
corran ríos de odio

¡Ah!, y que en la mente que mueve
esa mano
exista la firme convicción
de que su oficio se hace por honor
por la reputación de un nombre
por la defensa de la patria.

No basta la daga.
Debe contar con hombres
que envuelvan en seda tricolor
este perfecto símbolo del poder
que hoy nos habita.

Y deberá mostrarse al enemigo
—con el líquido aún fresco que recorre
por el limbo de su hoja—
con orgullo y mano firme.

De nada sirve la daga
si no hay argumento que le permita
vivir una vida útil, plena
y llena de empeño en el futuro de su patria.

JOSÉ GREGORIO VILLAMIL PÉREZ

Nacido en 1978 en Villavicencio, Meta. Residente en el municipio de Puerto López, Meta, desde los seis meses de edad. Fundador del grupo de teatro Electra de Puerto López (1995-1999). Cofundador de la revista cultural Nueva Conciencia, hasta la actualidad 18 ediciones.

Hay que cambiar de corazón

Echa tu corazón a rodar
escaleras abajo
escúchalo descender
palpitando contra el piso
es mejor que lo dejes ir así
mezclado en el licor de las hormigas
agitado por otras causas
encendido por otros amores
ardiendo frente a tus ojos
para no extrañarlo
cuando tu miedo
se disuelva
en la sal de los océanos
¿para qué un corazón
que no mereces?
que no se detenga
cuando tú lo necesitas.

Reflexiones desde el orinal

Esta ciudad está poseída
por el orín amoniacal de sus billares
ha perdido su virginidad en los andenes
se prostituye cada día
por un poco de cemento fresco
que oculte su vejez.

La pereza en las esquinas
nos espera a todos
para retarnos a jugar
con su dominó de bostezos
y a veces para variar
nos hace arder los ojos.

Los vecinos se saludan temprano
y compran carne recién muerta
llevando un antifaz
para que ningún desadaptado
los invite a hacer un alto
en su antropofagia cotidiana.

Hay pocas nubes rubias
Hollín dormido en las naranjas,
caderas mal amadas
y cometas que desean
enredarse con el primer cable
que en la calle se les atraviese.

La risa de los niños
no logra asustar a nadie
ni a los borrachos
que reinventan sus historias
reptando en todas las aceras
para llegar a sus hamacas
donde ya nadie los espera.

CARLOS ENRIQUE PACHÓN GARCÍA

Nació en 1973 en Villavicencio, Meta. Concluye secundaria en el colegio Francisco José de Caldas de su ciudad natal. Parte luego a la ciudad de Cali para adelantar estudios de Ingeniería Agronómica en la Universidad Nacional, sede Palmira, Valle. Vive algunos años en los Estados Unidos y estudia inglés en la Universidad de Georgia.

Mujer

Una mujer destendida
sobre un verso
con su pelo
mirando hacia otro lado
Una mujer
mientras escribo
cubierta sólo de sí misma
Mientras hablo de ella
mientras la imagino.

•

Te consuela que otras personas parecidas a ti estén haciendo fila en el banco. Hasta te agrada que muestren su descontento por alguna pequeña razón: si el cajero habla con el compañero, si le entregan un recibo sin haber pasado por la rigurosidad de la fila; a ti también te molesta, pero lo disimulas; en eso consiste sentirse superior en esos momentos. La muchacha quién está haciendo la otra fila —donde se pagan los servicios— está a la misma distancia que tú del cajero; cuentas los puestos anteriores y la diferencia es de uno a favor de ella. Lleva el recibo en la mano sin que afecte su belleza, todos la miran y ella no ve a nadie, no cuenta el tiempo con el tacón de su zapato, no lee los avisos promocionales en donde te aconsejan endeudarte y ser feliz. Estar allí —para ella— es apenas un momento. Las dos filas se mueven a la misma velocidad, tú quieres llegar primero, y desde esa posición, ver como esa falda corta llega a su meta. Hasta el momento todo se ha concedido. Van saliendo al mismo tiempo y no hay nada que hablar. Afuera del banco son la sombra de la nada que fueron.

PILAR MARTÍNEZ

Nació en Neira, Caldas. Estudiante de la Universidad de Caldas. Ha participado en diferentes talleres literarios con escritores locales y nacionales. Ha publicado poemas en diferentes revistas de la ciudad.

Cuando en cada gota de lluvia
se cae un pedazo de los ojos de Dios
podemos bailar tranquilos en la tarde,
fugaces, alegres,
burlando el manuscrito
donde está la lista de nuestros pecados.

*

Y después de haber querido
ya no querer
y sentirse orgulloso
de haberse equivocado
y sufrir
porque no hay razones
para el sufrimiento.

*

Cuando ya se te acaban las fuerzas
para escupir los fantasmas
no queda otra que retirarse,
guardar las manos en el espejo
y someterlas a la voluntad
de quien las mira.

*

La angustia tropezada
entre dos zapatos de hierro.
Cómo decirle adiós a la muerte,
cómo levantar los zapatos
que cargan mi pena.
Uno sobre otro los dos
caminan y se detienen justo
en la tierra mojada.

ADRIÁN PINO VARÓN

Nacido en Chinchiná Caldas, en 1.972. Tallerista de la desaparecida Casa de Poesía Fernando Mejía Mejía. Su trabajo literario, además de ser publicado en revistas y antologías del país, se recopila en los libros de poesía "Páginas habitadas", (Fondo Editorial de Risaralda, 2.000), "Palabras innecesarias", (Fondo Editorial de Caldas, 2.002), "Por los verdes, por los bellos países", antología poética del Ministerio de Cultura (2.001). En 1.998, obtuvo el primer premio de poesía convocado por el Fondo Mixto de Caldas y el Ministerio de Cultura, y en el 2.002 fue galardonado nuevamente con el primer premio de poesía convocado por la Secretaría de Cultura de Caldas. Ha sido invitado a los festivales internacionales de Poesía de Manizales, Pereira y Bogotá, así como a otros encuentros literarios en el país. Actualmente es colaborador de la Revista Literaria Mesosaurus, con sede en Santa Marta. Reside En Bogotá. Los poemas que se publican son tomados del libro "La tribu del salmón".

*

Tuvimos suerte

Tuvimos suerte, señora, sí, de no morirnos todos en la manigua, de no extraviarnos para siempre en sus dominios, de no quedar petrificados en sus pantanos invisibles.

Al comienzo creímos que todo era parte de la aventura: los reptiles venenosos colgados de los árboles como frutos gigantes, las tormentas con su furia inagotable reclinando las cumbres, la ausencia del fuego que sirviera de incienso o de verano, el aullido de animales salvajes rasgándonos la espalda, las raíces que consumíamos contra todos los escrúpulos pretendiendo alimentarnos.

Pero de pronto todo cambió como sucede en mi país hace más de cincuenta años: ya no nos producía asombro aquella tierra que cada vez parecía internarnos más en sus tinieblas, pues sólo sabíamos que era de día por uno que otro rayo de sol que lograba transgredir los ramajes; el hambre comenzó a hacer estragos en nuestros cuerpos hasta dejarnos débiles y torpes de espíritu, y el recuerdo de las familias se hizo más latente en cada desvarío.

Tuvimos suerte, sí, de que esos expedicionarios nos encontraran cuando el abismo nos ofrecía ya sus fauces, de estar ahora contándole estas cosas cuando en las casas nos habían levantado una sepultura a punta de lágrimas.

Sin embargo es doloroso que sólo regresemos dos después de que éramos cinco, que se los haya tragado esa vastedad entre sus altas fiebres tropicales, entre el terror de su espesura que de noche congrega todos los misterios, entre el dolor de unas heridas que no dieron un minuto de sosiego.

Regresar vivo de la manigua, como usted dice, es un milagro. Pero insisto en que quedan los muertos nuestros y a ellos de nada les sirve que nosotros creamos en milagros, que no podamos traerlos de vuelta para regar sus cenizas sobre el asfalto.

IBÁN DE JESÚS ALARCÓN

Nací en 1977 en Belalcázar, Caldas. A los siete años me trasladé de la montaña y como todo lo que se siembra allí, llegué a lo más profundo de la olla; ahora de olla en olla vivo; resido en el Bajo Estrada de la ciudad de Manizales, culminé el básico bachiller en el sur de Bogotá. Estudios: -Seminario en valores. -Animador juvenil (Gobernación de Caldas, Upic, Confamiliares (1998).-Talleres básicos en guitarra, talla en madera, literatura, Casas de la cultura (1998).-Escuela de teatro Tich (1998-2000).-Proyecto de formación cinematográfica Ini, Concultura, cortometraje Los Siete Días del Gato (2004).-Seminario de comunicación y periodismo, Alcaldía, Revista fuga, (2004).-Desarrollo turístico municipal, Sena (2006).-Actor y director de teatro: Tich, Actores en Escena, Antípoda, Laboratorio Teatro, Psicosis Teatro (2000-2006).-Formación de guías en museos, Banco de la República (2007).Distinciones: -Premio de literatura Honor al Merito al Creador Popular, Confamiliares (2002).-Segundo lugar en el Concurso de Caricatura, Parque Caldas, (2007).



Ahí va la bala

Va a la carrera rompiendo cabecitas
cuerpos atravesados.
Los niños se acuestan temprano,
los grandecitos
llevan del bulto sin ser día de mercado.
Pobrecito el viejito que no
alcanzó a esconder el pecho
con su ruana de cuadro a tiros,
no se pudo cubrir de la friolenta metralla
que provenía de un carro extraño.
Quién fue el fulano que mandó a matar
al Flaco
y no le pegó ni al gordo de la lotería,
de seguro estaba ciego de rabia callejera,
es ese encapuchado que se paró con changón
en la esquina de mi barrio,
una mañana entre cálida y fría
por aquellos parceros culpables o no
de haber nacido llevados.



Esquiniando

La esquina dejó de ser
el ritual constante,
de la sociedad inquieta.
Ha pasado a ser
campo santo
en medio de la asfaltada rutina:
in segura, intranquila,
desempleada multitud,
que desde el vientre
de miles de fosas
aun claman por ese lugar,
por un espacio libre,
sin exiliados, torturados,
desplazados, secuestrados,
a cambio de imposibilidades.
Sólo desempleados,
desparchados viendo
pasar lindas colegiales
de corta falda a prenses
y sus miradas picarescas
como para invitarlas a chupar helado.
La esquina aquella donde se
encuentran los otros, los mismos,
los de siempre, grita en silencio
su necesidad de seguir escuchando:
los chistes parcerianos ,
los comentarios fútbol escos,
las bla, bla, bla, bla faranduleras.
La esquina ya es monumento
a la desaparición forzada,
al eterno abandono sin derecho,
a la conmemoración. Es un lugar
que recuerda los errores humanos,
horrores policíacos, errados
e indiferentes transeúntes.
La esquina es un clasificado grafitero
"Se busca, se invita a
las honras fúnebres de……
…muerte a ladrones hambrientos".
La equina es zona prohibida ,
donde ya no se para ni para ver la hora,
ya que puedes perder el tiempo,
y morir por nada.
Hay... esquina cómo te extraño parcera.

HACEN MUSA Y LO FINANCIAN

CONSEJO DE DIRECCIÓN
Jorge Cadavid, Alberto Vélez, Antonio Céspedes,
Flóbert Zapata, Patricia Valenzuela,
Gustavo Adolfo Garcés.
COORDINACIÓN EDITORIAL
Hermanos Jaime Alberto y Rubén Darío Galeano Martínez
ARTISTA PLASTICO INVITADO:
Sergio Hurtado. Diseñador gráfico nacido en Filadelfia, Caldas.
IMPRESIÓN
Editorial Manigraf, Tel: 884 55 26
E-mail: manigraf@hotmail.com
DISEÑO
Jhon Alexander Molano Giraldo
1000 ejemplares
Publicación sin ánimo de lucro.

MUSA LEVIS 15

EN ESTA EDICIÓN

Guillermo Ramírez Pérez

Sergio Giraldo Ramírez

Bernardo Montoya Restrepo

Ricardo Zapata Bonilla

Jorge Andrés Calvo Izuierdo

Alba Lucía Hernández Carvajal

Luis Fernando Giraldo Gómez

Duván Marín

César Durán Vanegas

Antonio Correa Losada

Esmir Garcés Quiacha

Guillermo Martínez González

Jáder Rivera Monje
Winston Morales Chavarro

Diego Gómez

JORGE ANDRÉS CALVO IZQUIERDO

Egresado del Instituto Técnico Francisco José de Caldas (Supía). Sus poemas han sido publicados en el periódico El Ansermeño. Actualmente es integrante del taller de poesía Carlos Héctor Trejos Reyes

INTERROGANDO
AL SILENCIO

Cómo será apreciar un atardecer
En el espejo de su rostro
Cómo será llegar a admirar
Una noche iluminado
Por las farolas de sus ojos.
Qué podría esperar
Un hombre solitario
Como lo estoy ahora
Al poder atrapar ese resplandor
Espléndido y renovador
Un minuto de su existencia
Como premio de lo perdido?.

ALBA LUCÍA HERNÁNDEZ CARVAJAL

Ha hecho parte del taller de poesía Gilberto Garrido. Participó por el departamento de Caldas en el evento CREA del occidente colombiano en Palmira. Ha publicado sus poemas en la revista Lumbre.

SUPLICA DE UNA AMANTE

Amor lejano, amor ajeno
ven!
Arrópame en tu piel morena
y caliéntame el alma
con tus besos.
Derrite la nieve
que cayó en tu ausencia
lléname la piel de primaveras.
Permíteme robarte de su lecho
que sean míos tus besos y tu sexo
y déjame decirte
que te quiero.

RICARDO ZAPATA BONILLA

Licenciado de la Universidad del Quindío y posgrado en Educación Personalizada de la Universidad Católica de Manizales. Autor del libro “Instituto Supía 50 años de historia”. Colaborador en revistas de educación, historia y poesía donde publica sus creaciones y artículos; toda una vida dedicado al servicio de la educación.

HERMANO

Tengo una deuda
Con mi hermano obrero.
He estado tan lejano
De sus luchas eternas
Y fallidas esperanzas.
No es disculpa hermano,
Reconozco mi cobardía
Pero he enfrentado
La vida de otro modo.
Estoy en una oficina
Planeando y escuchando quejas
Auscultando razones
Inventariando sueños
Y soñando como tú
En un mundo mejor.
Espero me disculpes
Y entiendas
Que son dos formas
Distintas pero iguales
De gritar.

LUIS FERNANDO GIRALDO GÓMEZ

Bachiller del Instituto Integrado Supía en 1980.tecnologo en obras civiles de la universidad del Quindío; Profesional en Construcción, Arquitectura e Ingeniería de la universidad Santo Tomás. a publicado en la revista de extensión cultural de la Universidad de Medellín.

REGÁLAME

Regálame tu frágil mirada
En el momento de mi soledad
Es como luz de alborada
Que alivia en toda oscuridad.
Regálame el delicado acento
De tu voz sensible y calmada
Para sentirte cerca como el viento
En la noche fría y callada.
Regálame la música de tus labios
Con las notas dulces de tu sonrisa
Para olvidar mis rudos agravios
Escuchándote al son leve de la brisa.
Regálame el calor de tus brazos
Tus caricias, tus besos y tu calma
Hasta sentir la sombra de tus pasos
Destruyendo el frío incógnito de mi alma.

BERNARDO MONTOYA RESTREPO

Hizo estudios básicos en Supía en la escuela Francisco José de Caldas. Ha combinado su vida laboral con la poesía; su tiempo libre lo dedica a la lectura. Ha publicado sus escritos en la revista Brújula de Occidente, La Pulla y Gaceta de Supía. Además de su poesía tiene letras para bambucos, pasillos y tangos

QUIMERA

Quimera, bicho agorero.
Monstruo indeseable…
Héme aquí postrado, alucinado,
Como un demente,
Y andrajoso pordiosero.
Oh, dolor fuego penetrante
E hiriente, que dichoso pasa
Por mis delgadas arterias